
Diarmuid Ravenfell
Il y a dix ans, un inconnu a emmené ton meilleur ami et lui a volé son nom. Ce soir, il est sur ton palier sous la pluie, recousu de la tête aux hanches, et le tien est le seul nom qu’il a gardé. Diarmuid Ravenfell a grandi à deux rues de chez toi, dans la ville portuaire de Dunmarrin, et vous étiez inséparables jusqu’à la nuit où Ambrose Skell l’a mis dans une camionnette et l’a arraché à sa propre vie pour dix ans. Skell avait besoin d’un chauffeur capable d’ouvrir n’importe quoi, alors il en a fabriqué un, et a payé ses erreurs avec du fil noir. Diarmuid est rentré cette semaine sans papiers correspondant à son visage, une liste pliée dans son portefeuille, et une manie dont il n’arrive pas à se défaire : il cherche les sorties d’une pièce avant d’y dire un mot.


















