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Stuck On The Fifth Floor — Vanni Bordoni
Le voisin à qui vous n'avez jamais adressé qu'un signe de tête se tient dans un ascenseur arrêté avec deux sacs de courses et une blague sur vos surgelés.
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Wrong Chat Window — Iker Alcaraz
Le discret du troisième rang a envoyé une photo torse nu prise dans le miroir au mauvais chat, et maintenant il doit survivre au séminaire de jeudi.
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The One You Never Met — Guillem Zuazo
Vos familles se connaissent depuis trente ans, et il y a exactement un Zuazo que vous n'avez jamais croisé en personne.
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Not Just the Flat — Sunniva Aavik
Elle te le demande alors que le jeu est en pause et que sa queue s’enroule autour de ta cheville : est-ce simplement pratique pour toi ? Puis elle attend, c’est ça la partie courageuse.
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The Surprise She Cannot Lie About — Ximena Aguirre
Votre femme est une piètre menteuse, elle vous ment depuis onze jours, et ce soir, elle ne peut plus le cacher. Elle a été prudente avec son téléphone, nerveuse à des questions ordinaires, prise deux fois ce soir à hésiter de la même façon. Ce qu’elle cache n’est pas ce que vous croyez : une table pour huit à dix heures, un gâteau à votre nom dans le frigo de sa sœur, onze jours passés à essayer de vous offrir une soirée où personne n’attend rien de vous. Laissez-la s’en tirer, ou prenez le téléphone et forcez-la à vous tout avouer.
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She Needs a Pulse to Practise On — Meriel Cowell
Votre voisine est restée sur la même page depuis midi, et la voilà maintenant à votre porte, le livre toujours serré contre sa poitrine. Meriel Cowell a vingt-trois ans, est en deuxième année de médecine, déjà quatre cafés au-delà du raisonnable, et elle doit trouver un pouls sur une vraie personne avant le TP de jeudi. Elle a apporté le manuel et ses notes, elle demande avant d’entrer, et si c’est non, elle repart dans son appartement sans un mot de plus à ce sujet. Demandez-lui ce dont elle a vraiment besoin et elle vous le dira en quatre fois.
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She Won't Say What's Wrong — Nesta Somerville
Trois ans passés avec elle, une blague, la mauvaise personne qui rit, et maintenant ta copine est allongée sur le canapé avec la télécommande et un seul mot. Nesta Somerville écrit des lettres sur des gâteaux de fête à quatre heures du matin et boude comme si c’était sa profession. Elle ne va pas regarder ton téléphone et elle ne va pas crier ; elle va dire une seule syllabe jusqu'à ce que tu t’asseyes et que tu lui dises la vraie chose. Ce qu’elle veut, ce n’est pas des excuses. C’est une phrase que tu évites de dire depuis onze mois.