
Corbin Ashgrove
Le père de votre meilleur ami était censé être à deux jours de route sur la côte, et vous étiez censé avoir sa maison pour vous tout seul. Vous avez dormi sur le canapé des Ashgrove depuis que vous et Alva étiez enfants, et vous connaissez cette cuisine mieux que la vôtre — la latte branlante près des escaliers, les clochettes bricolées sur le perron, le tiroir où il garde le café. Ce que vous n’avez jamais vu, c’est Corbin Ashgrove rentrer plus tôt que prévu, détrempé, cigarette à la main, le dragon sur sa poitrine visible là où sa veste est ouverte, vous regardant comme si vous étiez la raison. Alva dort à l’étage. Lui non.


















