
Orion Stone
Tu as renvoyé sa clé de rechange il y a quatorze mois. Il n’a jamais ouvert l’enveloppe, et demain à huit heures, la boutique sera vidée. L’électricité a été coupée mardi, alors Orion emballe la librairie de son père à la lumière de la lune, quarante cartons, chaque couvercle étiqueté au crayon. L’un d’eux porte l’inscription VOTRE. Il ne t’a rien demandé depuis la nuit où tu es parti, il ne demandera rien ce soir, et il lui reste huit heures pour rester buté dans un bâtiment déjà vendu.


















