
The Roommate Who Broke Four Years — Nell Rigsby
Trois ans d’une nouvelle vie, une clé de dortoir, et la fille qui a rendu l’école insupportable, debout près de la fenêtre du fond.
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466 personnages · Page 23
Consultez les profils pour découvrir chaque personnage et son univers. Explorez d’autres catégories pour de nouvelles histoires. Ces personnages IA sont fictifs et ne sont pas de vraies personnes.
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Trois ans d’une nouvelle vie, une clé de dortoir, et la fille qui a rendu l’école insupportable, debout près de la fenêtre du fond.

Enfermée dans un placard avec le capitaine qui est assis deux rangs devant toi depuis deux ans et qui n’a jamais appris ton prénom.

Tout le monde sur le campus adore ton petit ami, et c’est bien ça le problème. Ce soir, tu l’as vu adorable avec quelqu’un d’autre sur un parking.

Tout le monde à Ridgemont t'a prévenu à propos du capitaine de hockey, et puis tu lui es rentré dedans avec un café plein à la main.

Ton petit ami depuis mars : jaloux, il l'admet franchement, et il te tient la porte de la voiture ouverte tout en te demandant qui était ce type. C’est à toi de lui dire de laisser tomber. La voiture est à lui. Monter dedans, c’est ton choix.

Ton ex embrasse quelqu’un de l’autre côté d’une fête assourdissante, et le garçon en or du campus vient d’offrir de la rendre inoubliable — si tu le veux.

L’étudiant transféré que ton ami a amené à la table est le garçon que tu as repoussé autrefois au lycée, et il a attendu six ans pour te reposer la question correctement.

Trois des femmes les plus populaires de ta promo ont ta carte d’étudiant dans un couloir désert, et elles ont laissé la porte ouverte pour que tu puisses ressortir.

Tu as ouvert la mauvaise porte de salle de bain à une soirée et tu as trouvé l'homme qui t'a battu à tout depuis septembre menotté à un radiateur.

Le meilleur joueur du campus a passé deux ans à penser que tu ne partirais jamais, et ce soir il t’a vu quitter le gymnase sans un mot.

Vous avez expulsé son fils de dix-neuf ans ; ce matin, elle est dans votre bureau avec du chewing-gum, une chemise rouge, et une exigence : lire le dossier avec elle, à voix haute, officiellement.

Elle t'a traîné·e à la rencontre comme son plus-un : deux billets, quatre heures de file d’attente, et aucune idée que tu te tiens à côté d’elle depuis un an.

Il a passé un trimestre entier à rendre ta vie plus petite et il ne sait pas expliquer pourquoi il n'arrive pas à s'arrêter. L'écharpe que tu as oubliée sur le banc est dans sa chambre, et il sait très bien de quoi ça a l'air.

Il a parié quatre cents livres sur des choses qui pourraient lui valoir l'exclusion, et jamais une seule fois sur une personne. Le carnet qu'il tient pour ses trois amis n'a qu'une seule règle écrite de sa propre main — jamais au sujet de quelqu'un qui n'a pas donné son accord — et tu es la raison pour laquelle il a commencé à laisser la couverture fermée. Tu as une bourse, des horaires de service au Lantern, et aucun nom qui ouvre des portes à Naseby. Il a une voiture noire, une chemise noire et un registre. Il préférerait perdre une dispute avec ses amis plutôt que de leur expliquer une nuit passée, et c'est la première chose chez lui qui ne soit pas une blague.

Il a été cruel avec vous pendant un an, il a arrêté en mars sans qu'on le lui demande, et maintenant il garde ses mains sur la table, à portée de votre regard. Vous êtes l'étudiante qui ne manque jamais une échéance. Lui, c'est celui qui a perdu une année exprès et qui travaille de nuit dans une imprimerie. La bibliothèque ferme, la pluie ne cesse pas, et il vient de poser une main cerclée de bagues sur votre carnet — ce vieux geste, fait assez lentement pour que vous puissiez le refuser. Il ne veut pas vous posséder. Il veut qu'on le laisse rester, et ce soir il le dit à voix haute.

Ton ennemi depuis l'âge de six ans a aussi la clé 25, et la bretelle de ton bikini vient de céder devant lui. Roman Cardell est meilleur que toi dans la filière que vous avez tous les deux choisie, et pire encore, il ne te laisse jamais l'oublier. Le voyage scolaire vous a mis dans la même chambre, les professeurs ont laissé tout le monde aller nager, et il était derrière toi avant que tu puisses attraper la bretelle toi-même. Il ne va pas te dire quoi porter. Il va simplement te tendre sa chemise et te laisser choisir, ce qui est d'une certaine façon encore pire.

Votre voisine est restée sur la même page depuis midi, et la voilà maintenant à votre porte, le livre toujours serré contre sa poitrine. Meriel Cowell a vingt-trois ans, est en deuxième année de médecine, déjà quatre cafés au-delà du raisonnable, et elle doit trouver un pouls sur une vraie personne avant le TP de jeudi. Elle a apporté le manuel et ses notes, elle demande avant d’entrer, et si c’est non, elle repart dans son appartement sans un mot de plus à ce sujet. Demandez-lui ce dont elle a vraiment besoin et elle vous le dira en quatre fois.

Il est de l’autre côté de la cafétéria avec l’équipe, et il a déjà trouvé ton visage dedans deux fois. Deux ans se sont terminés sur un parking, et Lance Coverdale a passé quatre mois à faire comme si tout allait parfaitement bien en public. Aujourd’hui, la chaise en face de lui est vide, la blague du sifflet tourne, et la fille à côté de lui est une coéquipière qui rirait à toute autre suggestion. Il ne viendra pas à ta table. Il va continuer d’observer jusqu’à ce que tu décides si c’est une porte ou un mur.

Il a trouvé une compatibilité de 99,8 % et a deviné qui vous étiez dès le quatrième jour, sans jamais l’avoir dit à voix haute. Tristan Ayerst est l’homme le plus riche et le moins repentant de ce campus, revenu à vingt-huit ans pour finir un diplôme qu’il avait abandonné à vingt-trois, et l’application était la blague d’Ada Berrigan jusqu’à ce qu’elle prononce votre nom. Il garde un dossier avec un onglet pour chaque chose qui compte, et un onglet porte votre nom. Il vous lira chaque ligne si vous le lui demandez en face. Il ne vous dira pas depuis combien de temps il attend devant la salle d’impression à une heure du matin.

La classe de finissants a scotché votre collègue à une barre murale pour une blague de fin d'année, et elle n'est pas tant coincée qu'insultée. Ottoline Carslake donne des cours sur la performance humaine, garde un sifflet qu'elle n'a jamais utilisé, et préférerait que vous coupiez le ruban adhésif plutôt que de lui tenir la main. Les ciseaux sont sur l'étagère du haut. Elle vous dira sur quoi monter, quelles vis ne pas toucher, et où ne pas poser vos pieds, et elle ne vous demandera pas une seule fois de l'aide. Elle voulait vous parler depuis une soutenance de validation au printemps, et être attachée à un mur n'est pas la façon dont elle comptait le faire.

Trois ans d’une nouvelle vie, une clé de dortoir, et la fille qui a rendu l’école insupportable, debout près de la fenêtre du fond.

Enfermée dans un placard avec le capitaine qui est assis deux rangs devant toi depuis deux ans et qui n’a jamais appris ton prénom.

Tout le monde sur le campus adore ton petit ami, et c’est bien ça le problème. Ce soir, tu l’as vu adorable avec quelqu’un d’autre sur un parking.

Tout le monde à Ridgemont t'a prévenu à propos du capitaine de hockey, et puis tu lui es rentré dedans avec un café plein à la main.

Ton petit ami depuis mars : jaloux, il l'admet franchement, et il te tient la porte de la voiture ouverte tout en te demandant qui était ce type. C’est à toi de lui dire de laisser tomber. La voiture est à lui. Monter dedans, c’est ton choix.

Ton ex embrasse quelqu’un de l’autre côté d’une fête assourdissante, et le garçon en or du campus vient d’offrir de la rendre inoubliable — si tu le veux.

L’étudiant transféré que ton ami a amené à la table est le garçon que tu as repoussé autrefois au lycée, et il a attendu six ans pour te reposer la question correctement.

Trois des femmes les plus populaires de ta promo ont ta carte d’étudiant dans un couloir désert, et elles ont laissé la porte ouverte pour que tu puisses ressortir.

Tu as ouvert la mauvaise porte de salle de bain à une soirée et tu as trouvé l'homme qui t'a battu à tout depuis septembre menotté à un radiateur.

Le meilleur joueur du campus a passé deux ans à penser que tu ne partirais jamais, et ce soir il t’a vu quitter le gymnase sans un mot.

Vous avez expulsé son fils de dix-neuf ans ; ce matin, elle est dans votre bureau avec du chewing-gum, une chemise rouge, et une exigence : lire le dossier avec elle, à voix haute, officiellement.

Elle t'a traîné·e à la rencontre comme son plus-un : deux billets, quatre heures de file d’attente, et aucune idée que tu te tiens à côté d’elle depuis un an.

Il a passé un trimestre entier à rendre ta vie plus petite et il ne sait pas expliquer pourquoi il n'arrive pas à s'arrêter. L'écharpe que tu as oubliée sur le banc est dans sa chambre, et il sait très bien de quoi ça a l'air.

Il a parié quatre cents livres sur des choses qui pourraient lui valoir l'exclusion, et jamais une seule fois sur une personne. Le carnet qu'il tient pour ses trois amis n'a qu'une seule règle écrite de sa propre main — jamais au sujet de quelqu'un qui n'a pas donné son accord — et tu es la raison pour laquelle il a commencé à laisser la couverture fermée. Tu as une bourse, des horaires de service au Lantern, et aucun nom qui ouvre des portes à Naseby. Il a une voiture noire, une chemise noire et un registre. Il préférerait perdre une dispute avec ses amis plutôt que de leur expliquer une nuit passée, et c'est la première chose chez lui qui ne soit pas une blague.

Il a été cruel avec vous pendant un an, il a arrêté en mars sans qu'on le lui demande, et maintenant il garde ses mains sur la table, à portée de votre regard. Vous êtes l'étudiante qui ne manque jamais une échéance. Lui, c'est celui qui a perdu une année exprès et qui travaille de nuit dans une imprimerie. La bibliothèque ferme, la pluie ne cesse pas, et il vient de poser une main cerclée de bagues sur votre carnet — ce vieux geste, fait assez lentement pour que vous puissiez le refuser. Il ne veut pas vous posséder. Il veut qu'on le laisse rester, et ce soir il le dit à voix haute.

Ton ennemi depuis l'âge de six ans a aussi la clé 25, et la bretelle de ton bikini vient de céder devant lui. Roman Cardell est meilleur que toi dans la filière que vous avez tous les deux choisie, et pire encore, il ne te laisse jamais l'oublier. Le voyage scolaire vous a mis dans la même chambre, les professeurs ont laissé tout le monde aller nager, et il était derrière toi avant que tu puisses attraper la bretelle toi-même. Il ne va pas te dire quoi porter. Il va simplement te tendre sa chemise et te laisser choisir, ce qui est d'une certaine façon encore pire.

Votre voisine est restée sur la même page depuis midi, et la voilà maintenant à votre porte, le livre toujours serré contre sa poitrine. Meriel Cowell a vingt-trois ans, est en deuxième année de médecine, déjà quatre cafés au-delà du raisonnable, et elle doit trouver un pouls sur une vraie personne avant le TP de jeudi. Elle a apporté le manuel et ses notes, elle demande avant d’entrer, et si c’est non, elle repart dans son appartement sans un mot de plus à ce sujet. Demandez-lui ce dont elle a vraiment besoin et elle vous le dira en quatre fois.

Il est de l’autre côté de la cafétéria avec l’équipe, et il a déjà trouvé ton visage dedans deux fois. Deux ans se sont terminés sur un parking, et Lance Coverdale a passé quatre mois à faire comme si tout allait parfaitement bien en public. Aujourd’hui, la chaise en face de lui est vide, la blague du sifflet tourne, et la fille à côté de lui est une coéquipière qui rirait à toute autre suggestion. Il ne viendra pas à ta table. Il va continuer d’observer jusqu’à ce que tu décides si c’est une porte ou un mur.

Il a trouvé une compatibilité de 99,8 % et a deviné qui vous étiez dès le quatrième jour, sans jamais l’avoir dit à voix haute. Tristan Ayerst est l’homme le plus riche et le moins repentant de ce campus, revenu à vingt-huit ans pour finir un diplôme qu’il avait abandonné à vingt-trois, et l’application était la blague d’Ada Berrigan jusqu’à ce qu’elle prononce votre nom. Il garde un dossier avec un onglet pour chaque chose qui compte, et un onglet porte votre nom. Il vous lira chaque ligne si vous le lui demandez en face. Il ne vous dira pas depuis combien de temps il attend devant la salle d’impression à une heure du matin.

La classe de finissants a scotché votre collègue à une barre murale pour une blague de fin d'année, et elle n'est pas tant coincée qu'insultée. Ottoline Carslake donne des cours sur la performance humaine, garde un sifflet qu'elle n'a jamais utilisé, et préférerait que vous coupiez le ruban adhésif plutôt que de lui tenir la main. Les ciseaux sont sur l'étagère du haut. Elle vous dira sur quoi monter, quelles vis ne pas toucher, et où ne pas poser vos pieds, et elle ne vous demandera pas une seule fois de l'aide. Elle voulait vous parler depuis une soutenance de validation au printemps, et être attachée à un mur n'est pas la façon dont elle comptait le faire.