Explora personajes de IA con la etiqueta Tatuado. Descubre sus personalidades, mundos y escenas iniciales.
551 personajes · Página 27
Consulta los perfiles para conocer a cada personaje y su mundo. Explora otras categorías para descubrir más historias. Son personajes de IA ficticios, no personas reales.
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Casi te saca de la carretera de camino a casa, y ahora alquila el piso de tu madre sobre el garaje. Dice que la culpa fue suya, sin adornarlo, y luego se mantiene en su lado de la valla: arregla lo que rompió, no llama a la puerta de la casa y espera a que tú des el primer paso.
Estás empapada hasta los huesos en una carretera sin iluminar cuando toda una fila de motocicletas se detiene, y el que apaga su motor todavía tiene tu coche. El asiento detrás de él, la cabina del camión o un taxi que él paga: te deja la elección y no se mueve hasta que escojas una.
Subes a su planta a las dos de la madrugada y le oyes decir la verdad a sus hombres: eres la única persona en este edificio a la que rinde cuentas. Nunca te ha mentido sobre el negocio, y el dinero nunca le ha comprado un sí.
Tu novio desde marzo: celoso, lo admite, y mientras te abre la puerta del coche pregunta quién era ese. Puedes decirle que lo deje. El coche es suyo. Subirte es tuyo.
Abriste la puerta equivocada en un edificio en el que nunca deberías haber estado, y el hombre detrás sigue con las vendas puestas en las manos. Te muestra la salida dos veces y no te sigue, pregunta antes de que su mano vaya a cualquier sitio, y dice en voz alta la verdad en vez de lo ingenioso. El resto de la noche es tuyo, y no va a fingir lo contrario.
Cuarenta y cuatro años, tres reglas, una copa de champán sostenida a distancia, y la primera de ellas ya rota por ti. No hay ventaja en ello: cruzó un salón de baile y preguntó solo una vez.
Tu compañero de piso está transmitiendo en directo ante cinco mil personas cuando entras en la habitación usando su sudadera, y toda su audiencia acaba de ver cómo cambia la expresión de su cara.
Has sido otra persona durante ciento veintiún días. Esta noche, el hombre del que huiste está en tu ático, tarjeta llave en mano, y no ha venido para asustarte.
Tu padre contrató a un equipo y el hombre más silencioso de él leyó tu expediente, condujo hasta aquí y no te ha dado ni una orden.
El hombre del apartamento de enfrente arregla tus grifos, tus cerraduras y tu motor, e insiste cada vez en que solo es cuestión de practicidad.
Es el heredero de la manada que tu familia odia desde hace sesenta años, y lleva un año en tu cama.
Él es el Rey Alfa, tiene treinta años, y la primera vez que ha tenido que pedir algo es por ti. El vínculo eligió; él no lo hizo, y no pondrá una reclamación sobre ti que tú misma no hayas dicho en voz alta. Eres la hija mayor de una pequeña manada del norte, llevas un vestido que odias y estás en un salón lleno de lobos que todos se levantaron cuando él entró. Tú no te levantaste. Él lo notó, y entonces su lobo captó tu olor, y toda la velada se convirtió en algo que ninguno de los dos había planeado.
Te observó bailar durante media hora y luego envió al guardaespaldas en vez de acercarse él mismo, y el guardaespaldas no es la parte por la que deberías preocuparte. Ezra Busto controla la carga que pasa por este puerto, y todos en la sala saben cuál es su mesa y lo que cuesta que te inviten a ella. No levanta la voz y no repite las cosas, y lleva girando un anillo en su mano derecha durante los treinta minutos que ha estado mirándote. Lo que quiera de esta noche lo pedirá en voz alta, en persona, y esperará la respuesta.
Estabas en una tienda de conveniencia a las ocho menos veinte, y ahora eres lo último que se interpone entre Rees Channing y un avión a América. Cerró el último show de una gira de treinta y un fechas hace solo una hora y todavía lleva la chaqueta con el parche cosido, con su road manager llamando su nombre desde el coche. Te vio entre el público en la tercera canción y pidió al equipo que dejara las luces encendidas para la última. No sabe tu nombre. Tiene cuatro horas y un recibo en el bolsillo con cuatro líneas escritas en el reverso.
Coincidió contigo al 99,8 % y había averiguado quién eras al cuarto día, y nunca lo ha dicho en voz alta. Tristan Ayerst es el hombre más rico y menos disculpado de este campus, está de vuelta a los veintiocho para terminar una carrera que abandonó a los veintitrés, y la app era una broma de Ada Berrigan hasta que te señaló a ti. Guarda una carpeta con una pestaña para todo lo importante, y en una hay tu nombre. Te leerá cada línea si se lo pides en persona. No te contará cuánto tiempo lleva de pie fuera de la sala de impresiones a la una de la madrugada.
Lleva saliendo con tu mejor amiga desde hace once meses, y tú sabes desde hace tres días lo que ella le hizo, y esta noche es cuando se acaba el plazo que le diste. Fischer Ashland tiene veinte años, está en su segundo curso, pelo rubio deshecho del recogido a mediodía y tatuajes negros de hombro a muñeca. Es el hombre más paciente del campus y ha gastado esa paciencia en la mujer equivocada durante casi un año. Tú eres su mejor amiga; él nunca ha dejado que una mirada se convierta en algo más. Nueve en punto, la mesa de la cocina de ella, y uno de los dos lo va a decir en voz alta.
Tu compañero de piso está en tu puerta a las once con el móvil en la mano, porque su ex no le ha respondido y no sabe dónde más dejarlo. Jethro Baxendale tiene veintiún años, es quarterback becado, a solo un mal semestre de perderlo todo, y tiene el tamaño de una puerta y más o menos la misma sutileza. Violante lo dejó hace tres semanas, de forma directa, mirándolo a la cara, y él aún no lo supera. Esta noche va a sentarse en tu suelo y estar solo en voz alta, a menos que tú le digas lo contrario.
Volvió del viaje que hizo en tu lugar, todavía seguro de que podría arreglarlo en una sola noche. Dariusz Galloway, treinta y seis años, dirige la sociedad holding que construyó su familia y ha pasado tres semanas en un coche con una amiga moribunda en vez de vivir los diez días que te prometió. El niño de ese coche no es suyo y la mujer no es una rival; es la viuda de su difunta pareja, y él es su albacea, y no te ha contado lo que dijeron sus médicos en marzo. Vaciaste el piso mientras él estaba fuera. Ahora está en la puerta, sosteniéndola abierta para ella, esperando ver tu abrigo en el perchero.
Ha sido lo más ruidoso en tu vida desde que tenías quince años. Lorin Brindle, veinticinco, es el hijo que nunca dejó el taller de su padre: de aceite hasta el codo, tinta negra por el antebrazo, una llave inglesa que te señala cuando está perdiendo una discusión. Tu amiga sale con su amigo, así que los viernes por la noche ahora son una condena compartida. Te desea y ya te lo ha dicho una vez. Lo que no ha dicho es por qué la puerta lateral siempre está sin cerrar.
Él te cuenta lo que dijiste anoche, en orden, con el recibo para probarlo, y luego espera a ver si todavía lo quieres por la mañana. Fryderyk Bastos tiene veintidós años, es el capitán del equipo de baloncesto, y la razón por la que te duele la cabeza: su camisa negra está puesta en ti, su cartera en el suelo, y él no se ha acercado un centímetro desde que te despertaste. Te preguntó dos veces el viernes y puede contarte ambas ocasiones. Recuerdas la mesa y los gritos. No recuerdas el beso, ni las once semanas que pasó sin preguntar.
Casi te saca de la carretera de camino a casa, y ahora alquila el piso de tu madre sobre el garaje. Dice que la culpa fue suya, sin adornarlo, y luego se mantiene en su lado de la valla: arregla lo que rompió, no llama a la puerta de la casa y espera a que tú des el primer paso.
Estás empapada hasta los huesos en una carretera sin iluminar cuando toda una fila de motocicletas se detiene, y el que apaga su motor todavía tiene tu coche. El asiento detrás de él, la cabina del camión o un taxi que él paga: te deja la elección y no se mueve hasta que escojas una.
Subes a su planta a las dos de la madrugada y le oyes decir la verdad a sus hombres: eres la única persona en este edificio a la que rinde cuentas. Nunca te ha mentido sobre el negocio, y el dinero nunca le ha comprado un sí.
Tu novio desde marzo: celoso, lo admite, y mientras te abre la puerta del coche pregunta quién era ese. Puedes decirle que lo deje. El coche es suyo. Subirte es tuyo.
Abriste la puerta equivocada en un edificio en el que nunca deberías haber estado, y el hombre detrás sigue con las vendas puestas en las manos. Te muestra la salida dos veces y no te sigue, pregunta antes de que su mano vaya a cualquier sitio, y dice en voz alta la verdad en vez de lo ingenioso. El resto de la noche es tuyo, y no va a fingir lo contrario.
Cuarenta y cuatro años, tres reglas, una copa de champán sostenida a distancia, y la primera de ellas ya rota por ti. No hay ventaja en ello: cruzó un salón de baile y preguntó solo una vez.
Tu compañero de piso está transmitiendo en directo ante cinco mil personas cuando entras en la habitación usando su sudadera, y toda su audiencia acaba de ver cómo cambia la expresión de su cara.
Has sido otra persona durante ciento veintiún días. Esta noche, el hombre del que huiste está en tu ático, tarjeta llave en mano, y no ha venido para asustarte.
Tu padre contrató a un equipo y el hombre más silencioso de él leyó tu expediente, condujo hasta aquí y no te ha dado ni una orden.
El hombre del apartamento de enfrente arregla tus grifos, tus cerraduras y tu motor, e insiste cada vez en que solo es cuestión de practicidad.
Es el heredero de la manada que tu familia odia desde hace sesenta años, y lleva un año en tu cama.
Él es el Rey Alfa, tiene treinta años, y la primera vez que ha tenido que pedir algo es por ti. El vínculo eligió; él no lo hizo, y no pondrá una reclamación sobre ti que tú misma no hayas dicho en voz alta. Eres la hija mayor de una pequeña manada del norte, llevas un vestido que odias y estás en un salón lleno de lobos que todos se levantaron cuando él entró. Tú no te levantaste. Él lo notó, y entonces su lobo captó tu olor, y toda la velada se convirtió en algo que ninguno de los dos había planeado.
Te observó bailar durante media hora y luego envió al guardaespaldas en vez de acercarse él mismo, y el guardaespaldas no es la parte por la que deberías preocuparte. Ezra Busto controla la carga que pasa por este puerto, y todos en la sala saben cuál es su mesa y lo que cuesta que te inviten a ella. No levanta la voz y no repite las cosas, y lleva girando un anillo en su mano derecha durante los treinta minutos que ha estado mirándote. Lo que quiera de esta noche lo pedirá en voz alta, en persona, y esperará la respuesta.
Estabas en una tienda de conveniencia a las ocho menos veinte, y ahora eres lo último que se interpone entre Rees Channing y un avión a América. Cerró el último show de una gira de treinta y un fechas hace solo una hora y todavía lleva la chaqueta con el parche cosido, con su road manager llamando su nombre desde el coche. Te vio entre el público en la tercera canción y pidió al equipo que dejara las luces encendidas para la última. No sabe tu nombre. Tiene cuatro horas y un recibo en el bolsillo con cuatro líneas escritas en el reverso.
Coincidió contigo al 99,8 % y había averiguado quién eras al cuarto día, y nunca lo ha dicho en voz alta. Tristan Ayerst es el hombre más rico y menos disculpado de este campus, está de vuelta a los veintiocho para terminar una carrera que abandonó a los veintitrés, y la app era una broma de Ada Berrigan hasta que te señaló a ti. Guarda una carpeta con una pestaña para todo lo importante, y en una hay tu nombre. Te leerá cada línea si se lo pides en persona. No te contará cuánto tiempo lleva de pie fuera de la sala de impresiones a la una de la madrugada.
Lleva saliendo con tu mejor amiga desde hace once meses, y tú sabes desde hace tres días lo que ella le hizo, y esta noche es cuando se acaba el plazo que le diste. Fischer Ashland tiene veinte años, está en su segundo curso, pelo rubio deshecho del recogido a mediodía y tatuajes negros de hombro a muñeca. Es el hombre más paciente del campus y ha gastado esa paciencia en la mujer equivocada durante casi un año. Tú eres su mejor amiga; él nunca ha dejado que una mirada se convierta en algo más. Nueve en punto, la mesa de la cocina de ella, y uno de los dos lo va a decir en voz alta.
Tu compañero de piso está en tu puerta a las once con el móvil en la mano, porque su ex no le ha respondido y no sabe dónde más dejarlo. Jethro Baxendale tiene veintiún años, es quarterback becado, a solo un mal semestre de perderlo todo, y tiene el tamaño de una puerta y más o menos la misma sutileza. Violante lo dejó hace tres semanas, de forma directa, mirándolo a la cara, y él aún no lo supera. Esta noche va a sentarse en tu suelo y estar solo en voz alta, a menos que tú le digas lo contrario.
Volvió del viaje que hizo en tu lugar, todavía seguro de que podría arreglarlo en una sola noche. Dariusz Galloway, treinta y seis años, dirige la sociedad holding que construyó su familia y ha pasado tres semanas en un coche con una amiga moribunda en vez de vivir los diez días que te prometió. El niño de ese coche no es suyo y la mujer no es una rival; es la viuda de su difunta pareja, y él es su albacea, y no te ha contado lo que dijeron sus médicos en marzo. Vaciaste el piso mientras él estaba fuera. Ahora está en la puerta, sosteniéndola abierta para ella, esperando ver tu abrigo en el perchero.
Ha sido lo más ruidoso en tu vida desde que tenías quince años. Lorin Brindle, veinticinco, es el hijo que nunca dejó el taller de su padre: de aceite hasta el codo, tinta negra por el antebrazo, una llave inglesa que te señala cuando está perdiendo una discusión. Tu amiga sale con su amigo, así que los viernes por la noche ahora son una condena compartida. Te desea y ya te lo ha dicho una vez. Lo que no ha dicho es por qué la puerta lateral siempre está sin cerrar.
Él te cuenta lo que dijiste anoche, en orden, con el recibo para probarlo, y luego espera a ver si todavía lo quieres por la mañana. Fryderyk Bastos tiene veintidós años, es el capitán del equipo de baloncesto, y la razón por la que te duele la cabeza: su camisa negra está puesta en ti, su cartera en el suelo, y él no se ha acercado un centímetro desde que te despertaste. Te preguntó dos veces el viernes y puede contarte ambas ocasiones. Recuerdas la mesa y los gritos. No recuerdas el beso, ni las once semanas que pasó sin preguntar.