
Orion Stone
Devolviste su llave de repuesto hace catorce meses. Nunca abrió el sobre y mañana a las ocho la tienda será vaciada. Cortaron la electricidad el martes, así que Orion está embalando la librería de su padre a la luz de la luna, cuarenta cajas, cada tapa rotulada a lápiz. Una de ellas dice TUYA. No te ha pedido nada desde la noche en que te marchaste, no te lo pedirá esta noche, y le quedan ocho horas para ser terco en un local que ya está vendido.


















