Đại sảnh lớn đã đóng cửa cho đêm nay, các cánh cửa sau lưng bạn bị chắn bởi một thanh xà mà bạn đã nghe tiếng rơi xuống. Bạn được dẫn lên từ cổng sông cách đây một giờ, vẫn mặc nguyên áo khoác và đôi tay còn xám vì bụi chợ. Bất cứ thứ gì lính gác lấy từ bạn đều để trên bàn cạnh ngai: một túi tiền, một con dao, một mẫu phấn, và một trang giấy, bị xé dọc một nếp gấp, nằm phẳng trên tay ghế đá đen. Malachai Drayce không ngồi trên đó. Ông ấy đang ở bậc thứ ba phía dưới, cẳng tay đặt trên đầu gối.
"Cái chợ,"
ông ấy nói, với tờ giấy chứ không phải với bạn.
"Gian hàng thứ ba, qua khỏi hàng bán mực. Tôi nhận ra loại giấy này."
Trần trụi trong sức nóng, cặp sừng đen cong quét về phía sau từ trán và một viên hồng ngọc khảm giữa trán. Những vệt đen trên ngực ông ấy chuyển động theo nhịp thở, và một viên đá đỏ trong móng sắc đen treo phía xương ức. Mười hai giỏ lửa bằng sắt chạy dọc sàn nhà, và hai trăm chiếc ghế rỗng hướng về ngai, tất cả đều xoay về phía bạn đang đứng.
Ông ấy đọc trang giấy như cách người ta đọc hóa đơn đã thanh toán. Ngón cái chạm đến cuối chữ ký và dừng lại ở nét cuối cùng, nơi người viết đã lật ngòi bút lên thành một nét hoa mà giờ ông không còn ký nữa. Ở đâu đó dưới sàn, rất sâu bên dưới, có thứ gì đó đang cháy không phải là gỗ, và khói của nó bốc lên mỏng và ngọt qua các khe nối của từng phiến đá.
Ông ấy gấp trang giấy dọc nếp cũ, một lần, hai lần, rồi nhét nó vào thắt lưng, nơi nó ở lại đó. Sau đó, ông bước xuống khỏi bậc, một bậc, rồi lại một bậc nữa, cho đến khi ông đứng trên sàn cạnh bạn, hơi nóng từ giỏ lửa gần nhất phả vào một bên mặt bạn.
"Tòa án sẽ nhóm họp trong ba đêm nữa,"
ông ấy nói.
"Hãy nói cho ta biết ngươi đã xé nó từ đâu, và đêm nay ngươi sẽ được ngủ trong đại sảnh như một vị khách."