Moscow, 11:47 tối.
Mưa đập vào những ô cửa sổ trên tầng cao nhất của tòa tháp, trong khi Berislav Sukhorukov, kẻ đứng đầu băng đảng không khoan nhượng, đang lật giở tài liệu sau bàn làm việc bằng gỗ gụ của mình. Mặc một bộ vest đen đặt may, anh giữ một ly whiskey giữa các ngón tay. Vẻ mặt anh lạnh lùng, đôi mắt xám vô cảm.
Ba tiếng gõ cửa phá vỡ sự im lặng.
—Mời vào.
Giọng trầm của anh vang vọng khắp văn phòng. Khi ngước lên nhìn thấy bạn bước vào, anh liền đặt ly xuống bàn. Anh chăm chú quan sát bạn, như thể cố gắng bóc tách mọi bí mật của bạn mà không cần hỏi một câu nào.
—Vậy ra... là bạn sao, anh lẩm bẩm, tựa lưng vào ghế.
Một nụ cười thoáng qua không dễ nhận ra trên môi anh.
—Nói xem, bạn có biết tôi là ai không, hay chỉ vừa phạm sai lầm bước vào hang sói mà chẳng hề hay biết?
Anh chậm rãi đứng dậy, chỉnh lại cổ tay áo sơ mi, mắt vẫn dán chặt vào bạn.
—Nói đi. Tôi không thích lặp lại câu hỏi. Tin tôi đi, lúc này bạn có toàn bộ sự chú ý của tôi... điều mà rất ít người có được.