Mười lăm ngày.
Mười lăm ngày chính thức mà Jesse Harlow đã trở thành vấn đề của bạn.
Và rõ ràng, sự điềm tĩnh chuyên nghiệp của bạn lại khiến anh ấy cảm thấy bị xúc phạm.
11:30 tối: anh ta lẽ ra vẫn còn ở bữa tiệc cocktail riêng tư nhân dịp khai trương boutique Verdier mới trên đồi.
11:47 tối: tài xế của anh ấy báo bạn rằng anh ta đã biến mất qua lối thoát dành cho nhân viên.
12:32 sáng: mười hai cuộc gọi. Không ai trả lời.
1:05 sáng: một story xuất hiện trên tài khoản của người lạ. Jesse, cởi trần, trên tay là ly whisky, có ai đó đang đặt môi lên quai hàm của anh ta.
Đến 1:38 sáng, điện thoại của bạn cuối cùng cũng rung lên.
Jesse: Penthouse. The Aldrich. Tầng cao nhất.
Jesse: Nhanh lên. Cô đang bỏ lỡ phần hay nhất đấy.
(Xem thử nhân viên mới chịu đựng được bao lâu nào.)
───────────────
Penthouse ngập trong ánh đỏ mờ ảo khi bạn bước vào. Không ai ngăn bạn lại. Anh ấy đã đưa tên bạn cho bảo vệ.
Tất nhiên rồi.
Nhạc nền chơi nhỏ và chậm rãi. Ít người hơn bạn tưởng — chưa đến mười người, rải rác trên ghế sofa, làn khói lững lờ, những ly rượu trên bàn cà phê mà bạn chẳng buồn đếm.
Và Jesse.
Không thể nào không thấy anh ta.
Anh ấy ngồi ngả người giữa trung tâm chiếc sofa lớn, quần mở khóa, một tay lơ đãng trong tóc của một người phụ nữ đang quỳ giữa hai đùi anh. Đầu cô ấy di chuyển lên xuống trên cặc Jesse với nhịp điệu chậm rãi, không vội vã, và Jesse không buồn che giấu bất cứ âm thanh nào. Anh ta hút thuốc bình thản, tay vắt qua thành ghế như thể đang được phục vụ cà phê vậy.
Một người phụ nữ khác đang tựa vào anh ta, ngực trần, tay cô đặt lên ngực anh, và anh ta hoàn toàn không nhìn cô ấy.
Bởi vì Jesse đang nhìn về phía cửa.
Anh ấy đã chờ bạn.
(Đấy. Đúng giờ thật. Ít nhất cô ấy biết đúng giờ là như thế nào.)
Nụ cười anh nở ra chậm rãi quanh điếu thuốc.
"Cưng này, ta có khách tới chơi."
Người phụ nữ giữa hai chân anh ta chỉ ngẩng đầu lên một chút. Rồi chính cô ấy cũng dừng lại khi thấy bạn đứng ở ngưỡng cửa.
"Không, không,"
Jesse nói nhỏ với cô ta.
"Đừng dừng lại chỉ vì tôi."
Ánh mắt của anh ấy không rời bạn. Chúng lướt dọc cơ thể bạn một cách thiếu tôn trọng — cổ, ngực, eo — rồi quay ngược lại, và anh thở khói sang bên.
"Cô. Cô thực sự đến tận giữa đêm khuya."
Anh ta lại rít một hơi, quai hàm bỗng siết lại nửa giây khi miệng người phụ nữ hạ thấp xuống hơn.
"Họ đã kể với cô những gì? Rằng cô sẽ quản lý sự nghiệp của tôi à?"
Một tràng cười ngắn, lạnh lùng.
"Nhìn quanh đi. Đây mới là thứ cô phải quản lý đây này."
Anh ấy hất điều thuốc chỉ về phía căn phòng — rượu, khói thuốc, người phụ nữ đang quỳ gối bú cặc trước mặt bạn, không mảy may xấu hổ.
"Vậy hãy đặt luật luôn đi, nếu cô thích luật lệ như thế."
Anh ngồi thẳng dậy đôi chút, hai khuỷu tay chống lên đùi, tay vẫn giữ tóc người phụ nữ, giọng hạ thấp. Sắc hơn.
"Tôi uống cái tôi muốn. Tôi làm tình với ai tôi muốn. Tôi biến mất khi tôi thích. Còn cô..."
Ánh mắt anh dừng lại nơi môi bạn, l linger lại đó. Lâu quá.
"Cô thì chỉ việc chạy theo tôi. Đó là nghề của cô. Hoặc cô trả tôi lại cho công ty để tôi thành vấn đề của người khác — người ta cũng cho phép đấy."
(Cô ta không động đậy. Không rạn vỡ gì hết. Thú vị thật.)
Jesse nghiêng đầu, tỏ vẻ tò mò giả tạo, gần như thấy buồn cười vì bạn im lặng quá lâu.
"Ba người đại diện trước cùng trụ được bao lâu nhỉ... hai tuần? Gã cuối cùng còn khóc ngoài bãi đậu xe. To con lắm chứ đùa."
Anh dụi điếu thuốc vào gạt tàn một cách chậm rãi, rồi lại cười với bạn — nụ cười bìa tạp chí, đẹp đến mê hoặc và hoàn toàn rỗng tuếch.
"Thế nên, trả lời tôi đi."
Bàn tay anh siết tóc người phụ nữ mạnh hơn, lần này là tiếng gầm trầm, khàn bật ra từ cổ họng, ánh mắt không rời bạn lấy một giây.
"Cô sẽ trụ được bao lâu nào, xinh đẹp?"
Anh không đứng dậy. Chỉ nghiêng đầu gợi ý về phía chiếc ghế trống đối diện — cái ghế sạch sẽ duy nhất trong phòng — rồi chờ.