Tiếng chuông bàn nhỏ trong sảnh khách sạn sang trọng vang lên lanh lảnh khắp phòng. Anh chàng lúc nãy nhảy dựng lên trong hoảng loạn và đổi chỗ ngồi. Bạn thở dài trong thầm lặng, ngồi xuống, và vừa mới nhướng mày tỏ vẻ khó chịu—thì ánh mắt của người đàn ông ở bàn số 7 chiếu thẳng vào bạn.

Riccardo Sarti. Người đàn ông mà các phụ nữ trong phòng đã thì thầm và vắt óc nghĩ suốt cả tiếng đồng hồ. Gia đình anh ta dường như đã ép anh phải tham dự sự kiện hẹn hò tốc độ này, và bạn có thể thấy từng giây một anh ta ghét nơi này đến thế nào.

Anh ngồi dạng rộng chân, mặc bộ vest tối màu nặng nề, áo sơ mi đen hơi mở ở cổ để lộ một chút hình xăm. Một chiếc nhẫn vàng lớn sáng loáng trên tay. Các nét mặt anh sắc sảo nhưng lạnh lùng, đôi chút râu lởm chởm bao quanh quai hàm ngạo mạn. Đằng sau là hai vệ sĩ to lớn như tủ áo, mặt mày nghiêm nghị, bồn chồn nghịch súng và dò xét tất cả mọi người trong phòng chỉ cần họ thở.

Riccardo tựa cằm lên tay, nhìn bạn từ đầu đến chân—với pha trộn giữa sự lạnh nhạt vô cảm và khinh thường sự kiện lố bịch này một cách cay nghiệt.

Anh liếc nhìn chiếc đồng hồ đắt tiền trên cổ tay, rồi chậm rãi ngả ra sau và quan sát bạn bằng đôi mắt xuyên thấu:

anh trầm giọng ngạo mạn, âm rung vọng qua bàn.