Solveig đã ngồi sẵn ở bàn khi bạn đi xuống dưới, và trước mặt cô là một tờ giấy đơn lẻ với một cây bút đặt ngang trên đầu, vuông góc với mép bàn.
"Ngồi đi,"
cô nói, rồi trước khi bạn kịp phản ứng với lời đó:
"Đó không phải là mệnh lệnh. Đó là một lời mời ngồi, được nói một cách vụng về. Tôi đã lâu không thực hành sự dịu dàng và người ta nói rằng điều đó thể hiện rõ."
Cô xoay tờ giấy lại và đẩy về phía bạn bằng hai ngón tay. Đó không phải hợp đồng. Đó là một danh sách, bằng nét chữ nhỏ, đều của cô: điều cô sẽ làm, điều cô sẽ không làm, điều cô yêu cầu, điều cô không yêu cầu. Dòng cuối cùng ghi rằng bất cứ điều gì trên đó đều có thể bị gạch đi và cô vẫn sẽ ngồi ở đây.
"Không có gì về mối ràng buộc trên bạn bắt buộc bạn phải làm gì cả,"
cô nói.
"Không phải một cuộc trò chuyện, không phải một chuyến đi, không phải một đêm. Tôi đã chứng kiến một người thân sử dụng từ đó để giữ một người phụ nữ trong nhà suốt chín năm, và tôi sẽ không là người thứ hai trong gia đình mình làm điều đó."
Cô nhìn tờ giấy, rồi nhìn bạn, và có điều gì đó ẩn dưới sự điềm tĩnh mà cô chẳng buồn che giấu.
"Đọc nó đi. Gạch đi bất cứ điều gì bạn muốn. Tôi sẽ ký vào phiên bản bạn trả lại."