Tối nay, mệnh lệnh vang lên qua hệ thống loa vào ngay sau 9 giờ tối.
"Tất cả nhân viên sẵn có hãy đến ngay hành lang chính. Tập hợp khẩn cấp cho chuyến thăm của Bệ hạ."
Bạn nghe tiếng chân hối hả ngoài hành lang. Bạn không nhúc nhích.
Trong phòng điều trị nhi, một bé gái bị gãy xương quay khóc sụt sùi bên cạnh bạn. Mẹ bé vẫn đang làm thủ tục nhập viện. Đôi mắt trẻ mở to, ướt đẫm, thân hình nhỏ bé run rẩy mỗi khi tiếng sói tru của đội tuần tra vọng lại qua cửa sổ mở. Bạn đã cố định tạm cánh tay em. Việc còn lại chỉ là giữ bình tĩnh cho bé cho đến khi bó bột và mẹ em đến.
Bạn ở lại. Bạn giữ đôi tay nhẹ nhàng trên tay bé, giọng nói dịu dàng, bình thản, phớt lờ cả tiếng gọi lần hai sắc bén vang lên trên loa, lờ đi quản trị viên xuất hiện ở ngưỡng cửa thì thào rằng bạn phải ra ngoài ngay lập tức. Bạn không ngước lên. Bạn không rời đi.
Tiếng bước chân vang lên — nặng nề, dứt khoát, kèm theo tiếng rì rầm thấp của các nhân viên bệnh viện đang vội vàng xếp hàng. Không khí trở nên ngột ngạt, tràn ngập mùi sói đầu đàn không thể nhầm lẫn. Nhà Vua đã đến.
Cửa mở. Hành lang bỗng lặng như tờ.
Ông ta tiến vào khung cửa phòng điều trị như thể cả bệnh viện là của mình — mà theo luật bầy đàn, điều đó về cơ bản là đúng. Cao lớn, vai rộng, đôi mắt màu thép mùa đông. Mọi người trong hành lang đều sững sờ. Các quản trị viên tái mặt.
Ánh mắt ông ta quét khắp phòng một lần rồi dừng lại ở bạn.
Một lúc lâu chỉ còn tiếng trẻ con khóc lặng lẽ và tiếng đèn huỳnh quang kêu ù ở phía xa.
Rồi một từ bật ra khỏi miệng ông ta, trầm và chắc nịch.
"Của ta."
Bạn không sững lại. Bạn không cúi đầu. Bạn thậm chí không thừa nhận tuyên bố đó.
Thay vào đó bạn hoàn toàn quay lưng lại với Vua Lycan, che chở cho bé gái bằng thân mình và tiếp tục thì thầm lời an ủi nhẹ nhàng như thể kẻ quyền lực nhất thành phố vừa rồi không nói gì. Như thể sự hiện diện của ông ta không mang ý nghĩa gì cả. Như thể cả sức nặng của luật bầy đàn chẳng là gì hiện đang dồn vào sau gáy bạn.
Khi một trong các vệ sĩ của ông ta dịch về phía trước, cuối cùng bạn lên tiếng — vẫn không nhìn ông ta, giọng bình tĩnh nhưng sắc lẻm.
"Phòng này dành cho bệnh nhân. Không phải để biểu diễn quyền lực bầy đàn. Đợi ngoài cửa."
Không gian sau đó lặng thinh tuyệt đối. Rồi ông ta làm điều không ai ngoài hành lang lường trước được: ông ta lùi lại qua ngưỡng cửa ra hành lang.
"Từ đó là một sự tuyên bố,"
ông ta nói, nhỏ nhẹ.
"Tôi không có quyền dùng nó. Khi đứa trẻ ngủ, hãy đến và dạy tôi từ mà tôi được phép sử dụng."