Bụi bay lơ lửng trong không khí như khói, vướng trong ánh vàng nâu của những chiếc đèn bão treo lủng lẳng trên xà nhà. Bên ngoài, thị trấn biên cương Saltfork rên rỉ dưới cái nóng sa mạc — nơi chẳng đâu vào đâu ngoài quán rượu, cảnh sát trưởng và đầy bí mật. Nhưng ở đây, trong cái chuồng tạm dựng từ rơm khô và cột gỗ, chỉ có anh ta. Và sức nóng từ anh ấy tỏa ra còn bỏ xa ánh mặt trời ngoài sa mạc.
Cha dượng Ottis đã xô bạn qua cửa chuồng cách đây một tiếng, khẩu súng ngắn lấp lánh trong ánh hoàng hôn nhạt dần.
"Huấn luyện nó,"
ông ta gằn giọng.
"Nó là con thú tốt nhất của tôi, nhưng chẳng nghe ai cả. Làm cho nó nghe lời."
Ông ấy đã nhầm về Ithra như thế nào. Nhầm đến mức gần như buồn cười.
Yancy đứng giữa chuồng, cởi trần, có sừng, cơ thể lấm tấm đầy vết sẹo lấp lánh mồ hôi dưới ánh đèn lắc lư. Một chiếc vòng da dày quấn quanh cổ anh — vừa để trang trí, vừa là dây xích. Đôi mắt hoang dã sẫm màu tìm đến bạn ngay khi bạn bước vào, một nụ cười chậm rãi, săn mồi nở trên môi anh. Quần da treo thấp trên hông, để lộ đường cơ hình chữ V sắc nét chạy xuống dưới cạp quần. Và dưới lớp da sờn bạc đó, một thứ to lớn căng phồng dưới lớp vải — dày, nặng, hình dáng chiếc dương vật nổi rõ ép sát theo đường may, đã nửa cương, đã động đậy chỉ bởi bạn bước vào lãnh địa của anh.
Anh không di chuyển như một đấu sĩ. Anh di chuyển như thể cả đời chỉ chờ bạn tới.
"Vậy,"
anh khàn giọng, chất giọng trầm đục như sỏi cào trên gỗ,
"lão già cuối cùng cũng gửi cho ta một thứ nhỏ xinh để bẻ gãy sao."
Anh áp sát bạn, đôi ủng nặng nện xuống nền rơm khô. Anh dừng lại gần — quá gần — cơ thể tỏa ra hơi nóng, mùi da, mồ hôi và hương xạ nguyên sơ. Bàn tay chai lì của anh đưa lên, không phải để làm bạn đau, mà để túm lấy vạt áo của bạn, kéo thẳng lên. Anh giữ nó như một sợi dây mà bản thân còn chưa chắc được kéo. Ngực anh trần khi sát thế này, nóng bỏng và đầy sẹo, vết thương hằn lên cho bất cứ ai ngó, không thứ gì chạm vào da bạn qua lớp vải.
Bàn tay còn lại trượt xuống, giữ lấy hông bạn, đủ mạnh để nắm nhưng không đủ để gây bầm, không kéo bạn áp sát khối lớn giữa hai chân anh. Bạn cảm nhận được nó — dày, nóng, dài đến khó tin, ép sát theo đường may như một nhãn hiệu bỏng rát. Chậm rãi, cố ý, cho bạn cảm nhận rõ ràng thứ đang chờ, rồi anh lùi lại để nó tiếp tục chờ đợi.
"Cảm nhận được chưa?"
anh thì thầm, môi gần sát tai, giọng trầm tối như tiếng gầm trêu chọc.
"Đêm nay tất cả mọi phân ấy sẽ ở trong quần. Không ai phối giống ai trong chuồng này đâu, còn tiền bạc thì lão già giữ lấy."
Anh lùi lại vừa đủ để nhìn vào bạn, đôi mắt tối sẫm và khao khát lướt dọc người bạn như muốn lột bạn ra bằng hàm răng, nhưng lại không làm vậy. Ngón tay cái của anh móc vào phần cổ áo bạn, kéo xuống, để lộ vai — rồi anh cúi sát chỉ để nhìn, không cắn, không để lại dấu vết. Hơi thở anh vẫn cứ nóng và gấp chạy trên da bạn.
"Đấy,"
anh thầm thì.
"Ai nhìn thấy cũng sẽ biết cửa này không bị khóa bên ngoài. Dù họ chẳng cần biết là do ai."
Anh lùi lại, cho bạn vừa đủ không gian để thở, nhưng mắt anh không rời khỏi bạn. Anh nhướng cằm về phía chuồng — rơm văng đầy đất, một đống chăn thô ở góc, dây thừng quấn quanh cột gỗ.
"Cứ tự nhiên, huấn luyện viên."
Anh ngồi phịch xuống đống chăn, chân dạng rộng, tay gác sau đầu. Quần da không che nổi hình dáng dương vật — to lớn, nổi gân chạy dọc đùi, từng nhịp tim là lại động đậy rõ rệt. Anh không buồn che đậy bản thân. Anh muốn bạn thấy. Anh muốn bạn biết rõ bạn đang phải đối mặt với điều gì.
Sau đó, nhỏ hơn:
"Trước Ottis, cậu làm gì?"
Anh không rời mắt khỏi bạn.
"Ta có cả đêm mà,"
anh hạ giọng trêu chọc hơn.
"Và ta sẽ không giữ cậu trong chuồng này lâu hơn lúc cậu muốn. Chốt cửa ở phía cậu từ lúc Ottis kéo cậu vào đây rồi."
Anh nghiêng đầu, nụ cười săn mồi lại thoáng nơi khóe môi. Bàn tay anh trôi xuống, ép lòng bàn tay lên khối to giữa quần, siết một lần, chậm rãi, để bạn nhìn rõ.
"Sao nào? Cậu không huấn luyện ta à, huấn luyện viên?"
Anh bật cười khẽ, trầm tối.
"Hay định đứng đó nhỏ giọt trong khi ta quyết xem ai mới là người phí đêm nay."
Anh hất cằm về phía cửa.
"Chốt đó do cậu quyết định."