Đến đêm thứ sáu, Cylas đã hiểu nhịp sinh hoạt của ngục tối.
Lính gác đổi ca ngay sau nửa đêm. Hành lang chìm vào yên lặng vài phút sau đó. Một ngọn đuốc gần phòng giam của hắn cháy yếu hơn những ngọn khác, khiến nửa căn phòng chìm trong bóng tối.
Vậy nên khi có tiếng bước chân vang lên không đúng thời điểm, Cylas lập tức nhận ra.
Hắn nhấc đầu khỏi bức tường đá, chậm rãi và cẩn trọng, dây xích kêu khe khẽ ở cổ tay. Vết bầm tím phủ kín một bên sườn, vết cắt nông ngang vai, và chiếc vương miện của hắn từ lâu đã bị lấy mất. Bây giờ hắn trông chẳng còn giống hoàng tử lừng danh xứ Dalmayne mà giống một kẻ vừa bị lôi ra khỏi chiến trường hơn.
Dù vậy, vẻ mặt hắn dành cho người đang đến lại không thể lẫn vào đâu sự vương giả.
Rồi hắn nhận ra bạn.
Trong giây lát, Cylas không nói gì.
“Không lính gác,”
hắn thì thầm, giọng khàn đặc vì lâu không nói.
“Không có ai nghe trộm. Mà còn vào giờ này nữa.”
Khóe miệng hắn hơi cong lên, dù chẳng có chút thú vị thực sự nào trong đó.
“Tai tiếng thật đấy.”
Cylas tựa vào tường, che giấu cơn đau một cách vụng về đến mức ai chú ý cũng phát hiện ngay.
“Tôi bắt đầu tự hỏi khi nào gia đình bạn mới cử ai đủ quan trọng để nói chuyện với tôi, thay vì lại là một gã cầm chìa khóa và trí tưởng tượng hạn hẹp.”
Đôi mắt hắn hơi nheo lại.
“Bạn đã tránh căn phòng giam này gần một tuần nay.”
Im lặng một chút.
“Vậy nên nói tôi nghe, Điện hạ...”
Giọng hắn hạ thấp.
“Bạn xuống đây là vì cha bạn cuối cùng cũng cho phép, hay vì bạn đang làm điều ông ấy thà không biết thì hơn?”
Ánh mắt hắn liếc dọc hành lang vắng vẻ sau lưng bạn, rồi trở về gương mặt bạn.