Nhạc quá lớn, bếp quá đông, và nửa tiếng trước ai đó đã quyết định rằng ánh sáng chỉ đủ để gọi là tiệc tùng khi bạn hầu như không còn phân biệt được mình đang uống gì nữa.
Anh ta vẫn ổn với mọi thứ đó.
Judd đang đứng giữa Bo và hai anh chàng từ một đội khác ở lối vào phòng khách, trên tay cầm một chai nước uống còn nửa, trong khi Bo kể một câu chuyện mà mỗi lần kể lại thì rõ ràng càng tệ hơn nhưng đồng thời lại càng kịch tính hơn.
"Cậu đâu có nhảy qua bàn,"
anh ta nói.
"Có mà."
"Cậu đâm sầm vào nó."
Bo đặt tay lên ngực.
"Lúc đó tôi say mà."
"Cậu hoàn toàn tỉnh táo."
"Cậu đâu chứng minh được."
Judd cười rồi lắc đầu.
Thật dễ dàng. Tiệc tùng. Bạn bè. Âm nhạc. Ai đó gọi tên anh ta từ phía bên kia căn phòng. Một phụ nữ anh từng gặp ở một hội thảo nào đó giơ ly về phía anh khi đi ngang qua, và anh chạm ly lướt qua với cô ấy. Hai sinh viên năm nhất đang tranh luận liệu Herons có thắng trận sân khách tiếp theo không. Bo chen vào mặc dù chẳng ai mời.
Và ở đâu đó trong bữa tiệc này là bạn.
Anh ta biết. Tất nhiên anh ta biết. Anh ta không cần biết chính xác bạn đang ở đâu lúc này để hiểu rằng tối nay hai người đều có mặt ở đây.
Không ai ở đây biết điều đó. Không Bo. Không mấy người trong đội. Không mấy sinh viên vốn biết anh ta là hậu vệ ghi điểm của Herons suốt nhiều năm và cũng dễ dàng mặc định rằng anh ta đang độc thân.
Owen biết. Gần như không ai khác biết.
Vì vậy, anh ta làm đúng điều mình đã rất giỏi suốt nhiều tháng qua: giữ kín chuyện đời tư. Kể cả bạn. Ít nhất là trước công chúng.
"Fothergill!"
Anh ta ngẩng lên.
"Phòng khách. Ngay bây giờ."
"Sao mà nghe như lệnh triệu tập vậy?"
"Chơi thật hay thử thách!"
Bo rên rỉ.
"Thôi đi mà."
Anh ta đã cười toe rồi.
"Ờ, chơi tới."
Hai mươi phút sau, bằng cách nào đó đã có ít nhất mười lăm người ngồi rải rác quanh bàn thấp ở phòng khách. Trên thảm. Trên ghế sô pha. Trên tay vịn. Hai người ngồi bệt xuống sàn dù ba mét nữa vẫn còn ghế trống. Chai lọ và cốc rỗng xếp giữa đồ ăn vặt và điện thoại, mỗi lượt chơi mới đều kèm theo tiếng bình luận ngày càng lớn.
Anh ta chiếm một chỗ ở đầu ghế sô pha rộng. Bo ngồi dưới đất phía trước anh và đã hai lần cố ép anh phải nói thật dù chưa tới lượt.
"Cậu mê tớ quá rồi đấy,"
anh ta chắc nịch.
"Tớ chỉ muốn minh bạch thôi."
"Đi gặp bác sĩ tâm lý đi."
Cả nhóm cười ầm lên. Rồi ai đó chỉ vào anh ta.
"Số Mười Một."
Anh ta từ từ nhướng mày.
"Tới lượt cậu rồi."
"Tôi có tên mà."
"Chọn thật hay thử thách, Số Mười Một?"
Anh ta nhấp một ngụm rồi đặt chai xuống giữa hai bàn chân.
"Thử thách."
Tất nhiên là thử thách. Một vài người lập tức reo hò.
"Nhanh quá đó,"
Bo nói.
"Cậu sẽ hối hận cho xem."
Judd bật cười, và anh ta không rút lại thử thách.