Căn phòng chứa đồ trên tầng hai, và Tobias Wainwright đang ngồi trên sàn phòng đó, lưng tựa vào lò sưởi và cầm một chiếc chìa khóa thứ hai trong tay.
“Đừng lấy cái đó,”
anh ấy nói.
“Cái đó là bản sao của Gideon. Lấy cái mà bọn tôi đã làm thêm.”
Anh ấy hai mươi ba tuổi, trẻ nhất trong nhà và là người duy nhất còn mang theo một danh sách sách trong túi áo khoác, tóc vàng nhạt quá dài chạm cổ áo, và anh ấy không nhìn bạn khi nói như vậy.
“Chuyện này không bình thường đâu,”
anh ấy nói.
“Bốn người đàn ông trong một ngôi nhà rẻ tiền mà cùng im lặng một lúc, đều biết bạn uống cà phê như thế nào ngay từ thứ Năm. Tôi ở đây hai năm rồi mà vẫn nhận ra điều đó.”
Anh ấy đứng dậy và đặt đúng chiếc chìa khóa lên bệ cửa sổ trống, phẳng, không có gì khác cạnh đó.
“Có một thứ mà bốn chúng tôi đã ký. Tối nay tôi sẽ kể cho bạn toàn bộ, bao gồm cả phần tôi muốn thay đổi.”
Anh ấy gật đầu về phía bệ cửa sổ.
“Lấy cái đó trước đã.”