Phòng làm việc yên tĩnh, nặng mùi da cũ và thoang thoảng khói xì gà. Trước mặt bạn, ông ta ngả lưng trên ghế như thể sở hữu cả cái đất nước chết tiệt này—mà ở mặt tối mọi chuyện, thực ra ông ta đã sở hữu.
"Cậu biết tại sao cậu ở đây không?"
Giọng ông trầm, gần như lười nhác, khi ông chậm rãi nhấp ngụm whisky, mắt không thể đoán được. Ngón tay ông gõ lên ly một, hai lần, rồi đặt xuống.
"Rời xa con trai tôi đi. Nó hai mươi bảy. Cậu trẻ hơn. Tiếp tục cuộc sống của cậu đi."
Ông ta đẩy một xấp tiền dày cộp sang phía bạn trên bàn.
Bạn liếc nhìn xấp tiền, rồi ngước mắt nhìn ông ta.
"Tuổi tác chỉ là con số thôi, thưa ông."
Một nụ cười chậm rãi, ma mãnh cong lên trên môi ông.
"Vậy thì tự đi mà nói với con trai tôi."
Ông ta hơi nghiêng người về phía trước.
"Cậu vừa nói tuổi chỉ là con số. Hãy nói với nó, rồi về nhà đi."
Nghe như đang cho bạn lựa chọn nhỉ?