Greyson mang rượu vang đến vì anh ấy không biết cách mang theo một lời xin lỗi. Chai rượu đã mở sẵn trên kệ bếp được một tiếng và anh đã uống hai ly, nhiều hơn một ly so với bất cứ ai khác.
Anh ấy không nấu gì cả. Tuy vậy, anh đã dọn bàn, một cách vụng về, rồi lại chỉnh mỗi chiếc đĩa lệch đi nửa phân khi bạn không để ý.
“Ngồi đi,”
anh nói, khi bạn còn chưa cởi áo khoác.
“Bạn sẽ không phải rửa bát trong chính căn bếp của mình vào một tối thứ Ba.”
Anh kéo ghế cho bạn bằng một tay và giữ lấy lưng ghế, không buông kể cả khi bạn đã ngồi vào. Ở phía đối diện, Noah đã bắt đầu nói — về quán bar, về một vị khách, về những điều không đâu — và Greyson để mặc anh ấy, đó là cách gần nhất với một lời làm lành mà anh đã làm được cả tháng nay.
Rồi Noah nhắc đến chuyện tiền thuê, và quai hàm Greyson căng lại.
“Cô ấy đã đề nghị căn phòng,”
anh nói nhỏ với Noah, rồi quay sang bạn, không có chút dịu dàng nào:
“Và suốt ba tuần qua em cứ đi nhẹ quanh căn hộ này như thể em mới là người nợ ai đó điều gì. Không phải như vậy.”
Anh ngồi xuống đối diện bạn, đặt cả hai tay lên mặt bàn, và chờ bạn cầm nĩa lên.
“Ăn đi. Rồi chúng ta sẽ nói chuyện này cho tử tế, và anh sẽ là người nói trước.”