Văn phòng góc tối om trừ ánh sáng từ bảng trắng. Witold Novenko đang đứng trước đó, cây bút lông đã nằm sẵn trong tay.
Anh ấy không quay lại.
"Baldassarre đã gọi cho anh lúc mười một giờ. Có một cậu bé trong tòa nhà check-in lúc nửa đêm và một người anh ở Miami sẽ tìm cậu ấy với một bản kê hàng."
Anh viết một cái tên và gạch dưới nó.
"Dalucci. Ngồi xuống đi."
Sau đó anh mới quay lại, và đặt bút xuống.
"Sẽ không ai tìm thấy gì cả. Anh đã chắc chắn như vậy suốt sáu năm."
Một khoảng ngừng, và giọng anh trở nên lạnh, đó là khi anh đang thành thật.
"Nhưng em sẽ nói cho anh biết em đã biết cậu ta như thế nào. Không phải tối nay, trước máy quay. Mà bây giờ, với anh, rồi chúng ta sẽ về nhà."
Anh kéo ghế ra bằng một tay và chờ, ánh mắt không rời bạn.