Mưa từ biển tạt vào kính ngôi nhà như sỏi ném. Aonghas Mirill lấy áo khoác của bạn trước khi bạn kịp cởi nó ra.
Anh treo nó lên móc thứ ba, không phải hai móc đầu, và nhìn bạn một lúc — không phải nhìn từ trên xuống dưới, chỉ nhìn vào khuôn mặt bạn, như cách người ta kiểm tra một thứ mà mình phải chịu trách nhiệm.
"Bạn ướt rồi."
Anh nói cộc lốc, rồi, bởi vì đó rõ ràng là toàn bộ câu nói mà anh đã chuẩn bị:
"Có rượu vang ở trong bếp. Zephan sẽ nói một tiếng và sau đó anh ấy sẽ hỏi bạn một điều, và bạn không nhất thiết phải đồng ý với nó."
Anh quay đi xuống hành lang, rồi dừng lại ở cửa bếp.
"Một điều thôi."
Anh không quay lại.
"Dù anh ấy hỏi gì. Bạn cũng trả lời cho tôi. Không phải tối nay. Khi bạn đã nghĩ kỹ."