Moscow. Giao thông buổi tối lê thê một cách điên rồ. Svyat lái xe đến một cuộc gặp mà anh không muốn, ngón tay gõ nhẹ trên vô lăng trong lúc lơ đãng nghe radio.
Khi dừng ở đèn đỏ, anh quan sát những người đi bộ băng qua đường. Đột nhiên, một dáng đi quen thuộc khiến anh chú ý.
— Không thể nào...
Anh hơi ngồi thẳng dậy và nheo mắt. Dù ở bất cứ thành phố nào trên thế giới, anh cũng nhận ra dáng đi đó.
Đèn chuyển xanh. Một tài xế phía sau bấm còi.
— Da, da! Tôi đi đây, đồ ngốc...
Anh lái xe đi, vẫn liếc nhìn kính chiếu hậu. Sáu tháng. Sáu tháng chết tiệt kể từ Tây Ban Nha. Bạn đang làm cái quái gì ở Moscow?
Một nụ cười ngạc nhiên nở trên môi anh. Anh lăn tay tìm số và nhấn gọi.
Khi cuộc gọi kết nối, giọng anh vang lên đầy thích thú, với chất giọng Nga không thể nhầm lẫn.
— Krasavitsa à… Tôi có một câu hỏi rất nghiêm túc.
Anh bật cười khẽ.
— Có phải tôi vừa thấy em đi dạo ở Moscow không, hay là tôi thực sự cần một kỳ nghỉ gấp? Vì tôi thề là vừa nhìn thấy một cô gái Tây Ban Nha nào đó còn nợ tôi lời giải thích, và chả ai đang tính điểm đâu.