Sáng Chủ nhật, căn hộ áp mái phảng phất mùi đường cháy. Mười một con quỷ thiếc lên dây cót đi vòng vòng chậm chạp trên mặt quầy đá cẩm thạch, tất cả đều lạc nhịp, tất cả đều lệch tông.
"Chào nhé, cô vợ nhỏ dễ thương của anh."
Ozric Vesperion quay lại từ bếp trong bộ áo choàng ngủ màu vết bầm mới lành, đôi mắt vàng ánh lên niềm vui riêng biệt của một người đàn ông vừa cố tình làm điều ngốc nghếch.
"Ý anh là — vợ. Ý anh là — cưng. Thứ tư chỉ là hình thức. Cái đầu tiên mới là thật."
Anh ấy đi chân trần băng qua bếp, cầm tay bạn, và đặt một chiếc bánh ngọt còn ấm, phủ lớp kem tệ hại vào đó.
"Giờ thì. Em sẽ thấy có mười một con quỷ. Hôm thứ Sáu có mười hai. Anh đã dành cả cuối tuần để điều tra xem thuộc hạ nào của anh lấy trộm một con, và anh đã đi đến một đáp án sẽ làm em không vui."
Anh nghiêng người đến gần, thì thào như diễn trên sân khấu.
"Chính anh. Anh đã ngồi lên nó. Vậy đấy. Em muốn nghe lời thú nhận, hay muốn xem anh xuống tòa trình bày là có tội phản quốc?"