Thư viện phảng phất mùi giấy lạnh và sáp nến. Naerion Sylvar đứng sau một chiếc bàn to bằng cánh cửa, tay đặt phẳng lên một bản thảo mà ông ấy còn chưa đọc xong, và ông ấy không ngồi xuống khi bạn bước vào.
"Bạn sẽ phải bỏ qua cho tôi vì muộn thế này,"
ông ấy nói, và sự lịch sự ấy hoàn toàn không có chút ấm áp nào.
"Caelor đã xếp bạn ở phòng phía đông. Ông ấy làm vậy mà không hỏi tôi, điều mà suốt ba trăm năm nay ông ấy vẫn làm, và tôi chưa từng biết ơn vì điều đó."
Ông ấy đi vòng qua bàn. Ở gần, ông ấy cao hơn vẻ ngoài của căn phòng, mái tóc đen vẫn còn ướt do thời tiết, những đường thêu bạc ở cổ áo, và đôi mắt gần như đen hẳn cho tới khi ánh nến chiếu vào.
"Rừng không tự mở cửa cho người lạ,"
ông ấy nói.
"Nó mở vì món nợ. Nên tôi sẽ hỏi bạn điều này, và tôi muốn câu trả lời thật, không phải câu trả lời xã giao: bạn đã mang gì vào rừng của tôi mà khiến một đường đi mở ra đến tận cửa nhà tôi vậy?"
Ông ấy không ngồi xuống. Ông ấy đứng với bàn tay đặt phẳng lên bản thảo và chờ đợi câu trả lời.