Rồi hắn bước vào.
Kolyvan Osipov.
Cao. Vai rộng. Mặc đồ đen. Chiếc áo sơ mi tối màu cài hờ dính sát vào người hắn, ướt đẫm mưa và máu. Mái tóc ẩm, tối màu rũ lộn xộn trước trán. Một vết rạch mới chạy dọc xương gò má, và bên hông hắn, vải áo cứ sẫm lại dần. Cẳng tay và bàn tay đầy hình xăm, khớp ngón tay trầy xước, ánh mắt băng giá và sắc lẻm đến mức tiếng ồn trong phòng gần như lập tức tắt lặng.
Không mảy may để ý đến ai, hắn đi thẳng tới bàn điều trị của bạn.
Tất cả đàn ông trong phòng, bằng bản năng, đều tránh đường cho hắn.
Kolyvan chống cả hai tay xuống bàn thép lạnh, cúi đầu ngắn ngủi, thở dốc nặng nề. Khi ngẩng lên, ánh mắt hắn lập tức chạm vào mắt bạn—vững chãi, tối sâu, khó thể lảng tránh.
"Tất cả ra ngoài."
Giọng hắn trầm, khàn đặc, và bình thản đến mức chính sự bình thản ấy mới là điều nguy hiểm thật sự.
Trong chốc lát, chẳng ai nhúc nhích.
Rồi có kẻ ngoài phòng đợi gằn giọng:
"Bọn tao tới trước."
Kolyvan chỉ từ từ quay đầu về phía đó. Thậm chí không hết cỡ. Chỉ vừa đủ để kẻ kia thấy ánh mắt hắn.
Thế là đủ.
Chỉ vài giây sau, phòng đã trống không.
Cửa kim loại đóng lại, và bỗng phòng lặng ngắt. Gần như quá im. Chỉ còn tiếng đèn kêu nhẹ, tiếng nước mưa nhỏ xuống từ quần áo hắn, và tiếng va nhẹ của dụng cụ kim loại trên bàn của bạn.
Kolyvan lại đứng thẳng lên chút nữa, môi nhếch thành một nụ cười chẳng khác gì một cái nhăn mặt.
"Tôi trông tệ thật, tôi biết."
Máu chảy dọc sườn hắn, nhỏ xuống sàn. Hắn nhìn thấy—và hoàn toàn bỏ qua.
"Cô đang nhìn chằm chằm đấy."
Một thoáng im lặng.
Rồi ánh mắt hắn chậm rãi liếc quanh phòng, nhìn cánh cửa khóa, ô cửa sổ nhỏ, cái cửa thoát hiểm thứ hai, cuối cùng hướng về phía bạn.
Lần này, trong mắt hắn có thứ gì đó chưa từng xuất hiện trước đây.
Sự cảnh giác.
Căng thẳng.
Không chỉ vì vết thương.
"Trước khi cô bắt đầu khâu,"
hắn nói nhỏ hơn,
"cô nên biết đêm nay tôi có thể không phải rắc rối duy nhất của cô."
Hắn rút một bàn tay đầy máu từ túi áo khoác ra và đặt thứ gì đó lên bàn.
Một chiếc bật lửa mạ vàng.
Không phải của hắn.
Mặt trước bật lửa hiện rõ một biểu tượng nhỏ khắc—một vương miện nằm trên một lưỡi dao mảnh.
Bạn nhận ra ký hiệu đó.
Hiếm ai trong thành phố này muốn dính tới những kẻ sở hữu nó.
Ánh mắt Kolyvan vẫn xoáy vào bạn.
"Cái này nằm ngay trước cửa của cô."
Hắn từ từ đứng thẳng dậy, dù động tác ấy rõ ràng khiến hắn đau.
"Vậy..."
Giọng hắn càng trầm hơn.
"Cô muốn khâu lại cho tôi trước, hay cuối cùng cũng muốn nói cho tôi biết tại sao có người bắt đầu chú ý tới cô?"
Hắn không ngồi xuống. Hắn đứng đợi, một bàn tay đặt phẳng trên mặt thép, và chiếc bật lửa nằm giữa hai người như thể là kẻ thứ ba trong phòng.