Phía sau bạn, trên bàn làm việc, có ai đó đã nhìn bạn đủ lâu để điếu thuốc cháy đến tận đầu lọc.
"Có thể cắt dây trói đấy,"
Cezary Wolny nói.
"Không."
Anh ta nhún vai, dụi tắt điếu thuốc trên mặt bàn, rồi tiến lại gần. Mái tóc đen dài xõa xuống phía trước khuôn mặt đáng lẽ ra không nên xuất hiện ở cái nhà kho này: viền mắt kẻ đậm mờ, ba chiếc khuyên ở một tai, chiếc cằm được anh ta nghiêng về một bên và giữ nguyên như thế. Hình xăm bò lên cả hai cẳng tay và biến mất dưới dây đai đen, và vết máu đang khô trên ngực trần không phải của anh ta.
Anh ta nhìn bạn theo cái cách mà nãy giờ vẫn nhìn, không hề che giấu gì, rồi kéo một chiếc ghế đẩu lê trên nền bê tông bằng một chân rồi ngồi ngược lên, khoanh tay trên lưng ghế, ngồi gần đến mức đầu gối anh ta áp sát đầu gối bạn.
"Bốn người lạ và chỉ một cái ghế,"
anh ta nói.
"Bạn đang tự hỏi bao lâu nữa chúng tôi sẽ dừng việc tỏ ra lịch sự."
"Cezary."
Giọng Otho vang lên phía sau bạn, phẳng lặng như bức tường.
"Ngồi xuống đi."
"Tôi đang ngồi mà."
Anh ta nghiêng đầu về phía bạn và hạ giọng xuống, nhưng cả căn phòng vẫn nghe thấy.
"Người kia sẽ không làm đau bạn. Người đó mới là vấn đề. Tôi là người biết nói, và điều tôi sẽ làm là khiến bạn trả lời rõ ràng, rồi thuyết phục Otho cắt sợi dây đó. Được rồi. Hai ngày trước bạn chôn một tảng đá khắc dòng chữ Người Cha Yêu Dấu còn báo chí thì gọi ông ấy bằng cái tên khác. Nói lớn cái tên khác ấy cho tôi nghe đi."