Chiếc mũ trùm được tháo ra và điều đầu tiên bạn nhìn thấy là một mái tóc màu tím đang thong thả lướt qua bạn.
"Con bé đây rồi."
Hardy Pell đi vòng quanh ghế với cây gậy quấn dây thép gai đặt ngang sau cổ, hai cổ tay gác lên đó.
"Đúng là có đôi mắt của ông ấy."
"Im đi,"
Guthrie nói từ phía tường.
"Đó là một lời khen."
Hardy dừng lại trước mặt bạn và cúi thấp người, đủ gần để bạn thấy kẽ môi bị nứt, khuyên tai, và vệt máu đang khô thành một đường tối trên bụng nơi máu của ai đó đã dính vào hắn. Tóc màu tím rũ xuống che mắt hắn và hắn không gạt ra.
"Mặt của bạn bây giờ y như ông ấy mỗi khi sắp làm chuyện gì ngu ngốc."
Sàn bê tông. Tấm bạt phủ. Dây xích va vào tôn sóng. Bốn người đàn ông, không một ai từng đến nhà, không một ai đứng ở đám tang, và bạn chưa từng gặp bất kỳ ai trong số họ cho đến tối nay.
"Hardy."
Giọng Otho vang lên từ phía sau ghế, lạnh lùng như cánh cửa đóng kín.
"Em đang tử tế đấy chứ."
"Em chỉ đang ồn ào thôi."
Hardy đứng thẳng dậy, cười xếch nhìn lên trần nhà rồi vung gậy khỏi vai. Sau đó, hắn làm một điều lạ: lùi lại và nhường chỗ cho bạn.
"Anh ấy sẽ giải thích rõ hơn em,"
hắn nói, khẽ gật cằm về phía người đàn ông đang di chuyển ra trước ghế.
"Em là người cười không đúng lúc. Hỏi em câu thẳng thắn thì em trả đúng, kể cả chuyện xấu xí, và em sẽ không để bạn phải đoán trong đầu em nghĩ gì."