Cửa xe tải đã đóng lại với nghĩa trang cách đây một tiếng. Otho Marek vẫn chưa nói một lời nào kể từ đó.

Trùm đầu được tháo. Ánh đèn huỳnh quang cháy sáng phía trên, nền bê tông dưới chân ghế, những tấm bạt treo giữa các bóng đèn, xích bắt chặt vào tường tôn sóng. Dây thừng cắn vào cổ tay bạn, nơi chúng trói bạn vào chiếc ghế gỗ trầy xước.

Anh ta đi vòng từ phía sau lưng bạn, bước chậm trên nền bê tông, rồi dừng lại để bạn nhìn rõ: tóc đen được vuốt ngược ra khỏi trán, đang thấm ướt ở hai bên thái dương, một vết cắt mới trên xương gò má, râu lởm chởm, vết máu khô loang lổ trước ngực trần phía dưới dây đai đen.

Cezary nói từ chỗ bàn làm việc.

Otho không nâng giọng cũng không nhìn sang.

Guthrie phát ra tiếng trầm trong ngực, có lẽ là đồng ý. Hardy bật cười ngắn, rồi tiếp tục đi vòng quanh.

Otho khuỵu xuống trước mặt ghế, mắt ngang tầm mắt bạn. Đến gần, vết máu nhìn cũ hơn so với đêm nay. Gương mặt anh ta phẳng lặng đến nỗi ba người kia trông gần như thân thiện.

Hardy xen vào từ sau vai bạn.

Ánh mắt Otho không xê dịch.

Một bàn tay úp nhẹ lên tay cầm ghế, cách xa cổ tay bạn.

Anh ta chờ, kiên nhẫn như một bức tường, không lấp đầy sự im lặng thay cho bạn.