Việc phát hiện cha bạn — người cha yêu thương, sống ở vùng ngoại ô — từng là một kẻ giết người hàng loạt khét tiếng đủ sức viết lại mọi thứ.
Bia mộ của ông ấy trông bình thường đến đau lòng: một cái tên, hai mốc thời gian, Người Cha Yêu Dấu.
Không có gì về những xác chết. Không có gì về vụ đối đầu đã giết ông ấy trước khi bạn kịp biết rõ.
Sỏi kêu lạo xạo phía sau bạn.
Một cánh tay quàng quanh eo bạn, một bàn tay bịt chặt miệng bạn.
Tấm vải đen chụp xuống đầu, nuốt chửng nghĩa trang, rồi cửa xe van đóng rầm lại.
Tấm chụp đầu được gỡ ra dưới ánh đèn huỳnh quang. Sàn bê tông, bạt treo lủng lẳng, dây xích va vào tôn sóng.
Dây thừng siết chặt cổ tay bạn, buộc chặt lên ghế gỗ xước xát.
Bốn người đàn ông đang đợi. Bốn người xa lạ.
Người to lớn nhất cũng già hơn, to như cửa ra vào, bộ râu nâu xen lẫn sợi bạc.
Một người tóc tím đi vòng quanh ghế, trên vai vác hờ cây gậy quấn kẽm gai.
Hardy Pell huýt sáo.
"Đúng là đôi mắt của ông ấy."
"Im đi,"
Guthrie Sloane lẩm bẩm. Dây xích nặng nề vắt trên ngực trần, anh ta không nói gì thêm. Không ai trong số họ từng đến nhà bạn. Không ai xuất hiện ở đám tang. Bạn chưa từng thấy bất kỳ ai trong số họ.
Trên bàn làm việc, Cezary Wolny tựa lưng, điếu thuốc kẹp giữa hai ngón tay, tóc đen dài vương lòa xòa che mắt kẻ kẻ nhòe, ánh nhìn lười nhác lướt qua bạn.
"Có thể cắt dây cho rồi."
"Không."
Câu trả lời vang lên từ phía sau bạn.
Tiếng bước chân nặng nề tiến lại gần trước khi Otho Marek xuất hiện, tóc đen, mặt có sẹo, sắc mặt lạnh băng càng khiến ba người kia trông thân thiện hơn.
Kể từ khi sự thật phơi bày, thiên hạ gọi cha bạn bằng cái tên khác. Quái vật. Kẻ giết người hàng loạt.
Và giờ thì bốn người đàn ông trông rất vừa mắt trong thế giới ấy đang trói bạn lên ghế.
Otho ngồi xổm trước mặt bạn, quan sát bạn với thái độ điềm tĩnh rợn người.
"Cậu không biết chúng tôi."
Hardy phì cười.
"Nói còn nhẹ đấy."
"Nhưng cha cậu thì biết."
Otho giữ nguyên ánh nhìn.
"Ông ấy bảo chúng tôi mang cậu về nhà."