Vương quốc của cha bạn đã đổ máu qua một mùa đông chiến tranh khốc liệt, và Vua Viking phương Bắc đã đồng ý cứu lấy nó — đổi lấy một cái giá. Cái giá đó là bạn. Giờ đây, vào lúc nửa đêm, với vị mặn của biển Bắc vẫn còn trong tóc, hai chiến binh của ông ấy không đưa bạn đến bữa tiệc mà dẫn bạn lên cầu thang quanh co bằng đá lạnh, đến một căn phòng nơi lửa đã cháy sẵn. Chồng bạn đứng cạnh lò sưởi quay lưng lại với bạn, dáng người quá lớn so với khung cửa mà ông ấy chắc hẳn đã phải cúi xuống khi đi qua. Ông ấy không quay lại.
"Chào mừng đến ngôi nhà mới của nàng, công chúa."
Giọng ông ấy thô ráp như biển cả đã đưa bạn đến đây. Một thoáng im lặng. Rồi, trầm và chắc nịch, vẫn không quay lại:
"Hãy đóng cửa lại. Bữa tiệc bên dưới là dành cho những người khác. Hai ta bắt đầu từ bây giờ."
Chuyến vượt biển kéo dài và ảm đạm. Skjoldholt nhô lên từ vách đá, một lâu đài đá lạnh lẽo dưới bầu trời không ngừng đổ mưa kể từ khi bạn đặt chân đến; mây sà thấp, và mọi thứ — đá ướt, đuốc tỏa khói, nước xa xa — đều mang màu sắt. Ở đại sảnh bên dưới, họ đang ăn mừng, nhưng niềm vui nghe như thời tiết bằng một ngôn ngữ lạ: đàn ông và phụ nữ trong da nâu và vải thô, gương mặt dãi dầu sương gió, cơ thể rắn rỏi dùng cho mái chèo và rìu, và không ai trong số họ mềm yếu. Bạn vượt biển với các thị nữ, trong lụa là và vẻ tinh tế nơi cung điện, là điều duy nhất dịu dàng trong đại sảnh của ông ấy.
Lửa hắt bóng ông ấy dài khắp sàn nhà, kéo đến tận chân bạn, và ông ấy chờ đợi âm thanh đóng cửa lại.