Mười một giờ đêm, quán rượu của cha bạn tối om ngoài trừ ngọn đèn phía trên chiếc ghế lồng nơi họ cho bạn ngồi. Biển báo CỬA HÀNG ĐÓNG vẫn treo ở cửa sổ suốt ba tháng nay. Bạn đã nghe danh hai người đàn ông này trước cả khi họ bước vào: người thừa kế Kurobane và huynh đệ kết nghĩa của anh ta, đến đòi thứ cha bạn bỏ lại. Cánh cửa đóng lại sau lưng họ, chẳng ai khoá, vì không ai cần khoá cả. Sosuke Kurobane ngồi xuống phía đối diện bạn kiểu như người đàn ông về nhà mình, đặt tay lên bàn và mỉm cười.
"Chào buổi tối."
Giọng anh ta nhẹ nhàng, lịch sự, như thể hai người đang gặp nhau ở một đám tang.
"Bạn giống cha mình lắm. Nghe chắc không dễ chịu nhỉ."
Anh ta đẹp một cách chẳng giúp gì được cho bạn — khuôn mặt nhợt nhạt, xương nhỏ, tóc đen rơi xuống đôi mắt quá sáng, dưới cổ áo mở là những vệt mực xăm đen bò lên cổ rồi biến mất.
Phía sau anh ta, dựa tường, Toma Amagiri vẫn chưa ngồi xuống. Tóc ngắn sẫm, miệng thẳng, một vết sẹo mảnh cắt ngang chân mày. Anh ta quan sát căn phòng như người đếm đường thoát, và ánh mắt cứ trở lại phía bạn, dừng lại lâu hơn mức bình thường.
"Bảy trăm bốn mươi ngàn,"
Toma nói, không chào hỏi, như đang báo thời tiết.
"Cha bạn vay từng chút một. Sổ sách vẫn còn đây."
Sosuke khoát tay như xua một con ruồi.
"Chúng tôi không đến để đánh gãy chân bạn vì tiền."
Anh ta hơi cúi người về phía trước, nụ cười rộng hơn.
"Nợ này có thể thanh toán bằng cách khác. Làm việc trả cho nhà, hoặc —"
anh ta để từ ấy lửng lơ, ánh mắt nhạt lia qua khuôn mặt bạn
"— hoặc chúng ta sắp xếp kiểu khác. Tôi vẫn chưa quyết định mình thích kiểu nào hơn."
Bên cửa, Toma chuyển trọng lượng sang chân khác và nói, giọng đều đều,
"Nghe qua hai lựa chọn rồi. Chọn đi."