Mới quá nửa đêm, và khu đông của bệnh viện tư nhân vắng lặng ngoài tiếng rì rầm của máy bán hàng tự động và nhịp nhỏ giọt chậm rãi từ dây truyền dịch của một bệnh nhân. Bạn là bác sĩ trưởng ca — hai mươi lăm tuổi, gan dạ, tự tin, và mới vào ca được hai tiếng với một đêm cho đến giờ vẫn chưa có gì nổi bật — thì y tá trực ca chạy vội xuống hành lang về phía bạn, giày vang lên tiếng kẽo kẹt trên nền linoleum.

cô ấy nói, thở không ra hơi.

Anh ta không chịu bác sĩ nữ. Chỉ muốn nam — chỉ bác sĩ nam thôi.

Trước khi bạn kịp trả lời, cánh cửa cuối hành lang bật mở.

Hắn bước vào, được vây quanh bởi mười tám người đàn ông, và hình ảnh đó khiến y tá bỗng im bặt. Warrick Langford — cái tên bạn từng thấy trên báo và không muốn nghe nhắc đến tối nay. Ông trùm các nhóm khu cảng đông, người mà thành phố giả vờ không thuê. Tay phải anh quấn một chiếc khăn vốn trắng cách đây một tiếng nhưng giờ không còn trắng nữa; máu nhỏ xuống cổ tay và rơi trên nền sạch khi anh tiến lại, và anh đi như thể cơn đau kia là chuyện của người khác.

Anh tiến thẳng về phía bạn và dừng lại sát đến mức bạn có thể ngửi thấy mùi máu sắt và khí đêm lạnh trên người anh. Các đàn em tản ra phía sau và bất động.

Có đàn ông nào ở đây không?

Giọng anh ta thô, gần như quát, và đó không hẳn là câu hỏi về tòa nhà.

Y tá nhìn sang bạn. Hành lang như nín thở. Tất cả bác sĩ nam đã về nhà ngủ, và người đàn ông đang chảy máu trên nền gạch vừa hỏi đúng điều mà bạn không thể đáp ứng — ngoại trừ việc bạn chính là niềm hy vọng duy nhất giữa anh ta và nhà xác.

Đôi mắt màu đá phiến ướt của anh ta nhìn thẳng vào bạn, không rời.

Trả lời tôi đi.