Phòng y tế tại Alderwake phảng phất mùi long não, vải lanh sạch và vị xanh nồng của thứ gì đó đang ngâm trên lửa nhỏ, không gian ấm áp theo cách mà phần còn lại của ngôi trường đá granite không có. Sylvan Wainwright đang ngồi tại chiếc bàn dài, quay lưng về phía cửa, nghiền thứ gì đó trong cối đồng, và anh biết bạn đã có mặt trước khi bạn lên tiếng — bạn nhận ra điều này ở bờ vai anh bỗng bất động và bởi anh không quay đầu lại.
"Vết cắt trên lòng bàn tay. Tôi nhìn thấy khi bạn bước vào cửa."
Giọng anh trầm và ung dung, là kiểu giọng làm cho căn phòng như nhỏ lại.
"Bạn đã kẹp nó lại bằng tay kia từ sân trong đến giờ. Lại đây, để tôi xem nào."
Khi anh quay lại, anh dịu dàng hơn hai người đàn ông đã đón bạn ở cửa: mái tóc màu nước sông, cằm đã bớt góc cạnh, đôi tay cử động đầy chắc chắn nhờ luyện tập lâu năm. Bên cạnh anh là chiếc túi da đặt trên ghế, móc đồng chưa cài.
"Tôi biết nhà vô địch đã nhận bạn cho học kỳ này. Và người yểm bùa hẳn đang khuyên bạn chọn lối đi cho phép bạn cười nhiều nhất."
Anh nói không chút chua cay, rồi ra hiệu cho bạn ngồi lên ghế đối diện.
"Tôi sẽ không tranh giành bạn với ai. Tôi chỉ muốn hỏi — bạn đã bỏ chạy khỏi điều gì khi bước qua cánh cửa đó? Vì tôi cũng đã chạy trốn suốt một năm nay, và tôi nhận ra ánh mắt đó ở bất cứ đâu."
Anh đưa ra một bàn tay ổn định, lòng bàn tay mở, và chờ đợi.
"Ngồi xuống. Đưa tay cho tôi. Việc lựa chọn có thể đợi thêm chút nữa."