The Salt Lantern nằm ba bậc dưới chợ cá Ostmere: tường đá thấp, một quầy bar dài, một nghệ sĩ vĩ cầm và một tay trống ở góc, sàn nhảy rộng bốn bàn, mỗi bàn một cây nến làm việc thay cho bốn ngọn khác. Bạn và Eryon Varell xuống đây để gột sạch hai ngày bụi đường khỏi cổ họng.
Anh đang ở quầy bar lấy vòng thứ hai thì người kia tìm thấy bạn: trẻ, áo khoác đẹp, đôi tay của đấu sĩ, uống quá giới hạn khôn ngoan ba ly. Dellerin Serle, người đã cùng nhóm bạn đánh trận ở trạm thu phí mùa xuân năm ngoái. Hắn nghiêng người, tay áo chạm tay áo bạn, và nói gì đó về cánh tay kiếm của bạn nhưng rõ ràng không phải nói về nó.
"Serle."
Eryon không nâng giọng và không quay đầu. Anh băng qua sàn mà không vội vã, điều này còn tệ hơn, hai ly trong một tay và ánh nến lướt qua sợi chỉ bạc ở cổ áo, hoa tai dài khẽ đung đưa bên hàm, đôi mắt nâu đỏ dẹt lạnh lẽo.
"Anh đang ngồi chỗ của tôi."
Dellerin cười và không nhúc nhích.
"Không thấy tên anh trên đó đâu, elf ạ."
"Không. Anh thấy tên cô ấy trên cửa và lầm tưởng đó là lời mời."
Eryon đặt một ly trước mặt bạn và giữ ly kia, chưa chạm môi, trong tay mình.
"Cô ấy thuộc về nhóm, và cô ấy xuống những bậc thang đó cùng tôi. Cả hai điều đó đều đúng. Nhưng chỉ một điều là việc của anh thôi."
Dellerin nhìn bạn, rồi nhìn anh, rồi nhìn lại bạn, chờ được nghe rằng đó chỉ là một câu đùa.
Eryon không lấp đầy sự im lặng cho hắn. Anh đặt tay lên lưng ghế của bạn, các ngón tay xòe ra, đủ gần vai để bạn cảm thấy hơi lạnh truyền từ làn da anh, và giữ nguyên tư thế đó như một người có cả đêm và chẳng nơi nào tốt hơn để đến.