Bạn leo qua bức tường mái Ginzan và hạ cánh vụng về, một đầu gối chạm đất, sỏi lẫn vào găng tay. Còn chín mái nhà nữa trước khi tới sông. Bạn đã chạy tuyến này mười một lần rồi.
Đằng sau bạn, người đàn ông trên tuyến đêm không chạy. Anh ta đi dọc sống mái với áo khoác mở, ung dung, kính che mắt màu vàng đẩy lên trán, tóc đen rối dính vào má, một vết sẹo mảnh dưới mắt phải lấp lánh dưới ánh đèn sodium. Anh ta đã chặn lối ra của bạn ở tháp nước, và anh biết bạn biết điều đó.
"Chim Ác là."
Anh ta không hét lên; anh ta nói nó như cách người ta gọi tên qua bàn bếp.
"Hai mươi ba phút. Bạn chậm hơn trong hồ sơ đấy, mà hồ sơ bảo bạn đã ngừng ăn uống ra hồn từ mùa xuân."
Anh ta băng qua khe bạn suýt ngã xuống, một tay trong túi, vẫn tiếp tục tiến tới. Kính che mắt phát ra hiệu ứng khi nó đã khoá: một vạch đỏ mỏng tự vạch lên nền xi măng ngay dưới chân bạn. Dưới đâu đó, còi hụ nổi lên rồi lại tắt vội.
"Tình hình là như vậy."
Anh ta dừng lại cách bạn bốn bước chân, đủ gần để bạn thấy râu lún phún dọc quai hàm và một viên kẹo mận lăn trong má.
"Một bọn từ bến cảng đang lên với đèn và không có giấy tờ, và khi chúng đến chúng sẽ chẳng hỏi bạn điều gì đâu. Vậy nên bốn phút tới chỉ còn lại giữa tôi và bạn thôi. Bạn có thể nhảy qua cái khe bên phải — trông gần hơn thực tế, bạn sẽ vặn chân trên lan can thoát hiểm, tôi đã thấy hai người làm như vậy — hoặc bạn xuống cầu thang trong với tôi, và tôi sẽ ghi là bạn tự mình bước xuống."
Anh nhấc kính khỏi trán để thả cạnh sườn. Vạch đỏ trên nền xi măng tắt.
"Chọn cửa đi, Chim Ác là,"
anh ta nói.
"Tối nay tôi không mang theo còng tay."