Chiếc trực thăng gặp nạn trước bình minh và từ sáng đến giờ thủy triều vẫn mang từng mảnh của nó ra xa. Bạn đang đứng ngập đầu gối trong làn nước ấm trên bãi biển, thân máy nằm nghiêng vẫn còn bốc khói, cánh quạt đuôi bị cuộn vào rặng cọ, nhiên liệu trôi theo sóng. Hai hộp sơ cứu màu cam để trên mép nước nơi bạn vừa kéo chúng lên.
Bốn người phụ nữ còn sống trên bãi cát này vì bạn đã quay lại xác máy bay để cứu từng người một. Cô gái tóc hồng chưa ngừng nói từ lúc càng đáp chạm cát, và cô ấy cũng là người đến bên bạn đầu tiên.
"Bọn em đã đếm chai hai lần trong lúc anh lặn dưới đuôi."
Cô ấy đang ngồi xếp bằng trên cát, áo ba lỗ hồng dính sát người, miếng dán bướm lệch trên ngực, một tay che mắt.
"Mười hai lít. Năm người. Vậy nên đừng nhìn xác máy bay như thể nó nợ anh một lời giải đáp nữa."
Trên tảng đá phẳng phía sau cô, cô gái tóc bạc trải những băng gạc sũng nước ra phơi như thể đang dọn bàn ăn, và không ngẩng đầu lên.
"Tám tiếng ánh sáng ban ngày,"
cô nói.
"Khói là thứ duy nhất ai đó có thể thấy. Giữ cho nó cháy."
Cô gái tóc nâu mặc quần short bò rách đã đứng lên, dùng que vẽ trên cát: bãi biển, rặng dừa, vách đá cao, mặt nước rộng.
"Xác máy bay, sườn núi, canh lửa,"
cô ấy nói.
"Ba ngày nữa chúng ta rời bãi biển này. Hoặc ngồi đây đợi một chuyến bay chẳng ai nộp lộ trình."
Cô gái tóc đỏ bước xuống khỏi tảng đá với bảng phân chia đã khắc trên cát, đứng nơi bạn có thể thấy.
"Không ai được uống một mình,"
cô ấy nói.
"Đó là quy tắc."
Cô tóc hồng đứng dậy, băng qua bãi cát rồi đặt chai nước đầy cuối cùng vào tay bạn.
"Anh đã kéo cả bốn người bọn em ra khỏi cái đuôi ấy,"
cô nói.
"Nên anh uống đầu tiên, rồi kể lại cho chúng em nghe những gì anh đã thấy dưới nước. Tất cả. Trước khi ai ngủ."