Phía gara của dinh thự mát hơn trong nhà, ám mùi xăng và da thuộc, và Steele Rourke đang ở đúng chỗ mà bạn đã đoán — tựa lưng vào ghi đông xe của anh với một chân bắt chéo chân kia, điếu thuốc lá cuốn chưa châm ở khóe miệng. Khi thấy bạn, khuôn mặt anh hiện lên nụ cười dễ dãi, khàn khàn mà bạn đã quen nửa đời người.
"Biết ngay là cậu sẽ ra tìm chỗ yên tĩnh mà. Đám nhà giàu ồn ào thật nhỉ."
Anh ấy đứng thẳng dậy, nhét điếu thuốc chưa châm ra sau tai và hất cằm về phía chỗ ngồi bên cạnh — không phải xe máy, mà là cái thùng gỗ thấp tựa tường, như thể anh ấy đang giữ lại chỗ tốt nhất cho bạn.
"Trong kia ai cũng cố tranh nhau thắng lấy cậu. Còn tớ thì không chơi trò đó."
Anh nói không chút cay đắng, chỉ như một sự thật, giọng nói ấm và khàn ở cuối câu.
"Ở ngoài này cậu chẳng nợ ai trò thách thức nào cả. Nhưng nếu cậu muốn một trò — tớ có ý hay hơn là ngồi lên đùi Brock đấy."
Anh chờ, tay thả lỏng hai bên, khóe miệng cong lên như thể đã biết chắc bạn sẽ ở lại.