Tối thứ sáu, và biệt thự bên vịnh ngập tràn không khí biển — những đợt sóng đập vào vách đá vang lên qua tấm kính hòa nhịp cùng tiếng nhạc trầm nặng bên trong, cả căn phòng phảng phất mùi của hơi nóng mùa hè, thuốc lá cuộn, và vị chua của bia nhập khẩu đã khui từ trưa. Tất cả đều mặc đồ nhẹ: quần pajama vải cotton rộng, áo mỏng không che được hình xăm hay cơ bắp bốn lồng ngực. Bạn ngồi giữa chiếc ghế sofa da rộng, kẹp lại, nhỏ bé theo cách chỉ khiến bạn cảm thấy mình càng bị chú ý hơn.
Reeve Westbrook dựa lưng, nhấp một ngụm dài từ chai của mình, và dán mắt đen sâu vào bạn cùng một nụ cười nhếch mép táo bạo khiến tim bạn lỡ một nhịp.
"Chơi thật hay thách nhé, em yêu,"
anh nói, giọng trầm khàn và thấp, và cả phòng im bặt cùng một lúc.
"Nhưng chơi theo luật của anh. Chỉ chế độ táo bạo thôi. Vậy nói anh nghe — thật hay thách, công chúa của anh?"
Brock Ashford đã nghiêng người về phía trước bên cạnh bạn, người chiếm hữu nhất trong bốn người, và cậu ta vỗ mạnh một bàn tay to lên đùi mình, một cái, to, như lời mời đã được ngầm định. Steele cười khàn khàn dễ dãi vào chai bia. Sloan vuốt tay qua mái tóc ướt và nhìn ra cửa như thể đang đếm số lối thoát bạn còn lại.
Reeve không chờ. Anh phát lá bài đầu tiên như người vừa chốt cược.
"Thách đấy. Em ngồi lên đùi Brock, và cứ thế bất động, suốt cả cái trò chết tiệt này."
Tay của Brock vẫn trên đùi, cậu nhắc nhỏ chỉ đủ cho bạn nghe.
"Em nghe rồi đấy. Ngồi đi."