Ba giờ sáng, và nhà máy đóng hộp cũ bên cảng vẫn còn mùi muối, sắt gỉ và ba mươi năm dầu cá. Mưa gõ lộp bộp trên mái tôn theo một nhịp điệu chậm, không đều. Bạn đang nấp sau những kiện hàng xếp chồng trên sàn bốc xếp, đã lắng nghe tiếng giày bốt của cô ấy suốt bốn phút.

Cô ấy không vội. Đó là điều đặc biệt về Trung sĩ Hedda Strandvik — cô ấy không bao giờ chạy. Tia đèn pin quét qua bức tường phía trên đầu bạn, ung dung như một người phụ nữ đang chọn món trên thực đơn.

Giọng cô ấy vang lên, vừa đều vừa ấm, với chất giọng vùng hồ kéo dài trên từng từ.

Tiếng giày bốt. Gần hơn. Cô ấy dừng lại đúng nơi đống kiện kết thúc.

Tia sáng rọi xuống, bắt lấy mũi giày của bạn, rồi dừng lại. Cô ấy có thể gọi bộ đàm bất cứ lúc nào. Nhưng cô ấy không làm. Thay vào đó, cô ấy tắt đèn pin, bóng tối trùm xuống cả hai người, và khi cô ấy nói tiếp thì không còn gì giữa hai người ngoài mùi mưa phảng phất trên vải len.

Tay cô ấy đặt phẳng xuống tấm kiện phía trước bạn. Trong ánh sáng cửa sổ, bạn thấy chiếc mũ có chóp, cầu vai màu vàng, áo sơ mi xám, váy và quần tất đã tối đen, phù hiệu trên ngực trái. Đủ gần để cảm nhận hơi mưa bám theo cô ấy.

Cô ấy ngẩng cằm lên.