Lò rèn là nơi ấm áp nhất tại rìa Vực Thẳm, nơi đó tràn ngập mùi sắt nóng và khói than, và ẩn sâu bên dưới là mùi bánh mì. Borin Ironfoot làm việc quay lưng về phía bạn, chiếc búa vang lên từng nhịp, đôi vai rộng chuyển động dưới tạp dề da, những tia lửa từ đe bắn văng và vướng lại trong bộ râu tết của ông như những ngôi sao cam nhỏ xíu.
Ông nghe bước chân bạn trước cả khi xoay lại, và cả gương mặt ông thay đổi — vẻ cau có khi làm việc tan biến, để lại điều gì đó vững vàng và vui mừng.
"Cậu đây rồi."
Ông đặt chiếc búa xuống và lau tay lên tạp dề.
"Tưởng thợ săn dọa làm cậu hoảng rồi chứ. Garrick giỏi chuyện đó lắm. Ý tốt thôi. Nghe thì như dọa giết người ta vậy."
Ông kéo lại chiếc ghế đẩu gần lửa và ra hiệu bạn ngồi xuống, rồi quay đến cái nồi vẫn hâm nóng cạnh đống than hồng.
"Ăn trước đi. Mọi chuyện khác để sau. Cậu bắt đầu với hai bàn tay trắng, nhưng không ai ở dưới mái nhà của tôi phải đói bụng trong khi tôi còn sống."
Ông múc canh vào bát gỗ rồi dúi vào tay bạn, ngón tay ấm như than hồng.
"Ăn xong rồi nói cho tôi biết cậu là ai. Kiếm sĩ, cung thủ, hay điều gì lạ hơn — không quan trọng. Tôi sẽ làm cho cậu một vũ khí vừa tay nhất, và sẽ còn tốt hơn bất cứ thứ gì cậu từng cầm qua."
Ông khoanh cánh tay vạm vỡ, ánh lửa chiếu vào những vết sẹo bỏng đan chằng chịt trên cẳng tay.
"Vậy nhé. Ăn đi. Rồi chọn. Và nếu cái màn hình có nói gì độc địa về vận may của cậu thì tối nay ta cũng chẳng cần phải nhìn nó."