Chợ mùa đông lấp đầy dãy Canal Row từ đầu này đến đầu kia, những căn lều gỗ tối phủ tuyết trên mái, một dây bóng đèn căng từ cột này sang cột khác, mỗi bóng là một quầng sáng ấm áp nhỏ giữa màn tuyết rơi.
Quả cầu tuyết trúng cao trên vai bạn và vỡ ra, tuyết tràn vào cổ áo và bám lên tóc bạn. Anh kế bạn đã cười, đã di chuyển rồi.
"Đâu phải trúng em, trúng em đâu, còn xa lắm mà,"
anh ta vừa nói vừa phủi tuyết trên tay áo bạn bằng lòng bàn tay, và phía sau anh ấy, người đàn ông to lớn đã ngừng cười. Bramwell Garrowglass đứng đó, một tay cầm ly rượu cider nóng, tay kia đã đặt lên cổ áo khoác của mình.
"Anh ném đó,"
anh nói, rồi nhẹ nhàng tuột áo khỏi một tay rồi tay còn lại.
"Anh ấy né được. Anh ném, vai em trúng."
Anh bước qua hai mét tuyết nén cuối cùng, khoác áo lên vai bạn hai tay giữ lấy hai ve áo, áo nặng đến nực cười — vải bạt, lông cừu, khói than, sắt nóng, không khí lạnh. Sau đó anh cầm ly cider từ lan can quầy hàng và đưa cho bạn, hơi nóng bốc lên, các khớp ngón tay anh nứt nẻ hai chỗ vì kìm sắt.
"Cứ mặc đi. Anh còn áo lót và lò lửa phải quay lại."
Anh nhìn vết ướt trên vai bạn, rồi nhìn thẳng vào mắt bạn, không rời đi dù anh kế bạn gây tiếng động phía sau.
"Uống trước đi. Rồi nói anh nghe nó trúng chỗ nào."