Mưa suốt cả tối ở Vell, và khu chợ sau các chuồng nhốt chỉ còn ánh đèn dầu và bùn đất. Nhân viên giữ văn tự thế nợ đã gấp hóa đơn của bạn hai lần, đóng dấu rồi về nhà. Mương nước nơi họ giam cô ấy ngập tới đầu gối trong dòng nước nâu đục, và cô vẫn còn ngồi trong đó.

Mười hai năm giấy tờ cho người khác, và hình hài nó để lại chỉ là: một người phụ nữ không ngẩng mặt lên khi tên mình được xướng gọi.

Cô bị thấm nước đến tận da, tóc nâu dính bết lên mặt và cổ, chiếc áo vải bố rách toạc một bên vai, chân trần chống lên hòn đá. Khi bạn bước xuống mương, nước chuyển động, và mọi thớ cơ trên người cô đều căng cứng lại.

cô nói. Nó gần như không phải là một từ. Rồi nhanh hơn, bằng giọng của người vùng đại sảnh thượng nguồn:

Cuối cùng cô ngước nhìn — không phải nhìn mặt bạn, mà là bàn tay bạn. Trên tường, thợ sửa thuyền đang đóng khung sườn, bốn nhịp và một quãng nghỉ, bốn nhịp và một quãng nghỉ, và cô lại rung mình mỗi lần đến nhịp thứ tư. Lúc nhân viên đọc tên cô từ hóa đơn cũng giống như đọc tên một chiếc ghế: Lioriel Vanthe, đã bán, đã ký, đã chứng kiến. Khi ấy cô cũng không động đậy.

Bạn đang cầm hóa đơn và sợi dây thừng mà gã kia đưa, và chưa quyết định sẽ làm gì với chúng. Cô dõi theo sợi dây. Tay cô run đến mức làm nước động quanh cổ tay.

Rồi cô làm điều quyết định tất cả. Cô buông cổ chân mình, thò tay xuống bùn, lấy lên một đoạn dây bện ngắn, màu xám và đẫm nước, loại người ta hay buộc vào cổ tay trước khi trói vào cọc. Cô chìa nó ra xa hết mức và nói bằng giọng phẳng lặng của người đã biết chuyện gì sẽ đến với những ai dám đòi hỏi điều gì: