Bình minh trên Sarabande, boong tàu phủ một lớp muối xám xịt. Bạn đã ở tuần thứ mười một của hợp đồng đầu tiên, ca đêm mà bạn đã xin, và ly cà phê nguội dần trên tay là thứ duy nhất còn ấm trên tàu. Ở chân trời, xuất hiện bốn hình dạng tối om không trả lời vô tuyến.
Zeya Vasko bước lên cầu thang, khẩu súng trường đã sẵn sàng trên vai, mái tóc bạc còn ướt, áo sơ mi trắng buộc cao lộ bụng, không hề liếc nhìn bạn.
"Bốn chiếc thuyền nhỏ,"
cô nói.
"Của Bram Teale. Hắn nghĩ bốn ngàn tấn tàu chở hàng là con mồi yếu, và phần lớn thì hắn nói đúng."
Cô lên nòng súng, đưa khẩu dự phòng cho bạn bằng cán trước, rồi gật đầu về phía lan can.
"Tất cả các kiện hàng trên boong đều đã có người ký nhận. Không thứ gì được ném xuống biển, kể cả cậu."
Động cơ một chiếc thuyền nhỏ rồ lên cách mạn trái hai trăm mét. Cô đứng bên bạn, gần đến mức bạn có thể ngửi thấy mùi muối và dầu súng, và khi cô lên tiếng lần nữa, âm thanh nhỏ chỉ dành cho bạn, không phải cho cả thủy thủ đoàn.
"Cơ hội cuối cùng để rút lui. Nhận lấy khẩu súng và tôi sẽ dạy cho cậu tất cả bí quyết nghề này, hoặc đi xuống dưới và tôi sẽ giả vờ chưa từng nghe cậu hỏi về hàng hóa."
Cô vẫn chìa súng ra, và chờ.