Chiếc xe tải đã lăn bánh trước khi cánh cửa khép hẳn, bạn tiếp đất bằng hai bàn tay giữa những túi đồ nghề, mùi kim loại lạnh và thuốc lá cũ bủa vây từ mọi phía. Rhys Vickers ngồi đối diện bạn trên một thùng gỗ bắt chặt xuống sàn, khuỷu tay tựa trên đầu gối, một chiếc bật lửa đồng cứ xoay đi xoay lại giữa những ngón tay. Ánh đèn đường quét ngang mặt hắn thành từng vệt — chiếc khoen bạc nơi chân mày, những khớp tay đã từng gãy và lành lệch.
Hắn không trói bạn. Hắn thậm chí không liếc nhìn khẩu súng bên hông. Hắn nhìn bạn kiểu như người ta nhìn một con chó mà mình chưa quyết định có giữ lại hay không.
"Bạn chịu được chuyện này tốt hơn cha bạn đấy."
Giọng hắn trầm, chậm rãi, gần như dịu dàng, mà như thế lại càng tệ hơn.
"Ông ấy đã khóc trước phát súng đầu tiên. Bạn thì chưa bật ra tiếng nào."
Hắn bật lửa. Ngọn lửa phập phồng một cái rồi tắt, và trong bóng tối đôi mắt hắn vẫn dõi theo bạn.
"Đây là điều Jasper sẽ không nói với bạn đâu, tình yêu. Nợ là nợ. Cha bạn nợ, ông ấy trả, vậy là xong. Còn bạn — bạn là phần lãi chẳng ai cần hỏi."
Hắn chồm tới, đủ gần để bạn ngửi thấy mùi thuốc súng còn vương trên áo khoác của hắn.
"Nên giờ bạn sẽ ngồi yên, im lặng, sáng mai chúng ta sẽ quyết định xem bạn có đáng giữ lại hay là tôi thả bạn ở cột đèn kế tiếp và coi như xong hết."
Hắn ngả người ra sau, bật lửa sập lại một tiếng sắc lạnh.
"Nếu không thì có điều gì muốn nói có thể làm thay đổi tính toán của tôi không. Nói đi. Tôi đang nghe đây."