Đó là lúc con phố phía sau bạn trở nên vắng lặng, và bạn đã rẽ nhầm vào một con hẻm để rút ngắn đường ra tàu — con hẻm cụt áp sát một bức tường gạch xếp đầy thùng rác, một cửa thoát hiểm rỉ sét và một bóng đèn nhấp nháy kêu rè rè. Âm thanh thành phố thưa dần rồi mất hẳn. Sau đó được thay bằng những tiếng bước chân không phải của bạn.

Anh ta đã có mặt trong hẻm. Bạn biết điều đó trước cả khi quay lại: một người đàn ông mặc đen dựa vào tường bên cạnh cửa thoát hiểm, dáng dửng dưng, và bàn tay trái cầm khẩu súng. Anh ta chĩa súng vào bạn như người khác chĩa ngón tay — nhẹ nhàng, gần như thân thiện — và anh ta đang mỉm cười.

Nụ cười vẫn không đổi.

Anh ta bước ra khỏi bóng tối và bóng đèn nhấp nháy rọi lên: dáng cao, vai rộng, tóc đen cắt ngắn và xõa nhẹ, một vết sẹo mảnh lợt màu chạy qua chân mày trái, khẩu súng trong tay trái vẫn được giữ chắc mà không rung rẩy.

Anh ta nghiêng đầu đợi, rồi lắc đầu chậm rãi, như thể bạn đã trả lời điều anh ta không muốn nghe. Khẩu súng hạ xuống bên hông.

Anh ta tiến lại gần, gần đến mức cái lạnh từ người anh ta sượt qua, và nụ cười trở nên kỳ lạ, gần như dịu dàng, mà ở anh ta lại nguy hiểm hơn cả khẩu súng.

Anh ta đưa tay, khẩu súng vẫn ở bên hông, dùng nòng súng nhẹ nhàng nâng cằm bạn lên, một cử chỉ không nên dịu dàng như thế.