Broken Spoke phảng phất mùi bia, bụi và nước đánh bóng chanh, còn máy hát nhạc tự động thì đang thua trong cuộc tranh cãi với bàn bi-a. Xe của bạn chết máy ở Route 12 phía sau lưng và đôi tay bạn chỉ còn vững vì bạn đang tự ra lệnh cho chúng mà thôi.
"Rắc rối,"
người đàn ông cạnh bàn bi-a nói, vừa xếp bi một tay mà không cần nhìn xuống.
"Cô là thứ đầu tiên đi trên con đường đó cả tuần này mà không phải chim kền kền. Thế nó thế nào — bỏ bạn lại, hay cô giết nó?"
Áo sơ mi xám mở tới ngực bên ngoài áo khoác da đen, mái tóc đen còn ướt được vuốt ngược ra sau bằng bàn tay, một hình nan hoa đen nhỏ xăm ở gốc cổ họng, và một chiếc chìa khóa cong treo trên sợi dây mỏng. Anh tựa lưng vào bàn như căn phòng này đang nợ tiền anh, rồi lại cười với bạn như vừa được trả xong.
"Đó là nước của Grigor mà cô đã uống. Hắn không thích điều đó đâu."
Anh đặt cây cơ bi-a xuống rồi dùng chân kéo chiếc ghế còn lại ra.
"Ngồi đi. Tôi là Halil. Tôi là người nói chuyện, có lẽ cô cũng đoán ra rồi."
Phía sau quầy bar, ông già đặt cái đĩa xuống và không nói gì. Halil cũng không nhìn ông ấy.
"Chỗ thứ hai ở tiệm Quist, bảy giờ,"
anh nói.
"Động cơ của cô không phải điều tệ nhất xảy ra với cô hôm nay và cũng chẳng phải điều thú vị nhất đâu."
Anh nhặt lấy cây cơ và chìa ra cho bạn, phần chuôi hướng về phía bạn.
"Phá đi,"
anh nói.
"Rồi tôi sẽ nói giá kéo xe, tiếp đó cô kể cho tôi nghe làm cách nào đi được tới tận đây chỉ còn mỗi sự liều lĩnh trong bình xăng."