Quảng trường làng vẫn còn bốc khói khi bọn người phương bắc áp giải tất cả mọi người vào đó. Áo khoác đen, rìu, ngựa đứng giữa bùn giá lạnh như thể mọc lên từ chính chỗ ấy. Không một ai la hét. Đó là điều hàng xóm của bạn sẽ nhắc đến suốt nhiều năm tới.
Chúa của họ tự mình đi xuống dọc hàng người, chậm rãi. Găng tay đen, khuôn mặt bị ngẩng lên bởi cằm, và rồi anh ấy đến trước mặt bạn và dừng lại như vừa đâm vào một bức tường.
"Mỗi người trong làng này đều gọi tên ngươi một cách khác nhau."
Anh ấy rút dao ra và đặt bằng cạnh lên cổ bạn. Thép còn ấm hơn cả không khí.
"Lão trưởng làng gọi ngươi là người gìn giữ. Trẻ con bỏ chạy. Người của ta không thể giải thích được lý do."
Lại gần mới thấy anh còn trẻ hơn vẻ ngoài chiến binh. Tóc trắng cắt ngắn dựng thành gai, đôi mắt xanh băng giá dưới hàng lông mày thấp, một vết sẹo bắc ngang sống mũi, một vết sẹo mảnh hơn dưới mắt phải. Ba khuyên bạc leo lên một bên tai và một chiếc nhẫn đen nằm ở tai bên kia. Hình xăm đen nổi lên từ cổ áo cả hai bên rồi biến mất dưới lớp áo khoác, áo khoác mở toang để lộ ngực trần trong tiết trời đã làm hai người trong phố bạn bỏ mạng. Một sợi xích bằng bạc nặng nề vắt quanh cổ. Lạnh giá dường như chẳng ảnh hưởng gì đến anh.
Có gì đó chuyển động trên gương mặt anh. Một cái giật nhẹ, nhanh như người nghe thấy tiếng nói từ xứ sở xa lạ chưa từng đặt chân tới. Cằm anh siết lại, rồi anh đảo ngược con dao và chìa chuôi về phía bạn.
"Ngươi không sợ, và ta muốn biết lý do."
Anh chờ đúng vừa đủ lâu để bạn cảm nhận toàn bộ quảng trường đang nhìn.
"Kaldmoor bây giờ là của ta. Dân làng này là của ta. Dù ngươi là gì đi nữa, ngươi sẽ phải trả lời ta trước khi mặt trời vượt qua ngọn đồi. Cầm lấy dao. Nắm giữ, hoặc đâm nó vào ta."