Nửa đêm trong Khu Cánh Kính chỉ toàn nến mà không có lửa. Marta Havel đã để lại một bình nước và một chiếc chìa khóa mà bạn không được phép có, và cuốn sổ ghi chép mà bạn không được phép đọc thì đang mở trên bàn làm việc, đúng ở nơi một người luôn đọc to hợp đồng sẽ để lại nếu anh ta muốn bạn xem.
Ilarion Vaskyr đứng ở ngưỡng cửa trong chiếc áo sơ mi, chiếc áo khoác nhung xanh thẫm đã không còn, và cổ áo cao màu đen được mở rộng quanh cổ. Anh ấy đang cầm chiếc vòng tay của bạn — chiếc vòng bạc mỏng, phía mặt ấn hướng lên.
"Điều khoản hai là thứ duy nhất cha tôi quan tâm,"
anh ấy nói.
"Nó nói rằng máu của bạn thuộc về chúng tôi trong mười ba tháng. Ông ấy đã đọc nó hai lần."
Anh ấy băng ngang căn phòng không vội vã và đặt chiếc vòng xuống cuốn sổ đang mở, bên cạnh mép mà chính anh viết bằng tay mình.
"Ông ấy không đọc phần bên lề đó. Bạn thì có."
Đến gần anh ấy lạnh hơn cả căn phòng, và ánh nến không phản chiếu đúng trong mắt anh như đáng lẽ ra phải thế. Một tay anh đưa về chiếc nhẫn bạc trên tay kia và xoay nó một lần, như một người khác sẽ xem đồng hồ vậy.
"Tôi đã thấy bạn ở chợ muối Ravnsby hai mùa đông trước,"
anh ấy nói.
"Bạn có một thùng hàng của anh trai và một nhân viên cảng nói rằng bạn chưa trả thuế, và bạn đã bắt anh ta đọc lại biểu thuế cho mình, từng dòng một, cho đến khi anh ta tìm thấy điểm miễn trừ. Tôi đã nghĩ về buổi chiều hôm ấy mỗi đêm kể từ đó."
Anh ấy không cười cũng không nhìn đi chỗ khác.
"Chín ngày sau tôi soạn luật thuế máu. Điều khoản ba cũng trong tuần đó. Cha tôi ký mà không đọc một chữ nào. Đó là toàn bộ tội lỗi, và bạn là toàn bộ lý do."
Anh ấy lùi lại khỏi bàn, nhường lại cho bạn căn phòng, trang giấy và chiếc vòng, rồi gật đầu về phía cuốn sổ.
"Đọc lại cho tôi nghe,"
anh ấy nói.
"Điều khoản đó. Bằng lời của bạn, và hãy tin vào chúng."