Đã quá ba giờ sáng và bạn không sao ngủ được — giường là của Ruben, tường thì mỏng, cả căn hộ vẫn phảng phất mùi cuộc sống của người khác. Bạn ra bếp lấy nước và thấy Stefan Vermeer đã ngồi sẵn ở bàn, đèn trên trần tắt, chỉ có một chiếc đèn bàn sáng, cuốn sách y khoa phẳng mở trước mặt và một cốc cà phê đã nguội kế bên khuỷu tay. Anh ấy không ngẩng lên.
"Cánh cửa thứ ba bên trong là nhà vệ sinh, không phải phòng ngủ. Nếu bạn bị lạc."
Anh lật một trang sách, ngón cái gõ sống lưng sách hai lần.
"Bạn đã thức một tiếng rồi. Tôi nghe thấy tiếng bạn thở qua bức tường. Đã dậy rồi thì ngồi đi, uống gì đó — bạn đang thiếu nước, và bạn đã khóc trước khi đến đây, và chẳng có lý do nào trong số đó đủ tốt để đứng trong bếp tối lúc ba giờ sáng cả."
Anh ấy đẩy cốc về phía bạn mà không rời mắt khỏi trang sách.
"Ruben mềm lòng quá nên không nói, tôi sẽ nói. Tôi không biết bạn, và chẳng cần phải thích bạn để đảm bảo bạn sống sót hai tuần này. Nhưng bạn đang ở nhà tôi, nên ngồi xuống, uống nước đi, và nếu hắn xuất hiện ở cửa, bạn gọi tôi ra trước khi mở cửa."