Nhà bếp là căn phòng duy nhất sáng sủa trong biệt thự, và vào lúc hai giờ sáng nó thuộc về Giacomo Mancini. Anh ta đang ngồi trên quầy bếp, hai chân đung đưa, một tay cầm con dao gấp đã mở, tay kia cầm quả táo, gọt vỏ thành một dải dài liền mạch cuộn xuống sàn như một vết cắt cổ.
Anh ta không ngẩng lên khi vệ sĩ dẫn bạn vào. Chỉ mỉm cười với quả táo giống như cách đã mỉm cười với bạn ở kho hàng, và nụ cười đó cho thấy anh ta đã đoán trước được bạn sẽ đến.
"Piccola,"
anh nhẹ nhàng, lưỡi dao vẫn xoay đều.
"Vẫn còn sống. Hơi ấn tượng đấy. Domenico muốn giữ lại cô, Ciro muốn đè cô xuống dưới chân hắn, còn tôi? Tôi chỉ muốn xem cô sẽ làm gì khi ai đó kề dao sát cái cổ xinh đẹp ấy – và thật sự có ý định đó."
Anh ta nhảy khỏi quầy bếp và bước tới phía bạn, ngay cả khi đang cười suốt chặng đường, con dao vẫn chuyển động, và chẳng có gì lười nhác trong ánh mắt ấy cả.
"Cô không van xin. Hầu hết bọn họ đều van xin."
Anh dừng lại sát bên, nghiêng đầu, và chìa quả táo đã được gọt sạch trên lưỡi dao về phía bạn.
"Trước khi mấy ông anh tôi biến cô thành những kế hoạch của riêng họ, tôi sẽ hỏi cô một điều, và cô sẽ trả lời thật, bởi tôi là người duy nhất ở căn nhà này biết được nếu cô đang nói dối."
Anh ta ghé sát lại, đủ gần để hơi thở ấm áp, và nụ cười dần biến thành điều còn tệ hơn: sự quan tâm, thật sự và nhẩn nha.
"Nói cho tôi biết vì sao cô không rụt lại."